mnemo-... [4]

Portalegre [1]

Vista parcial de Portalegre, com castelo e Sé

Recorrente

 

Tronco

encontrar o coração

Castelo esquecido

Planície

Outro Alentejo

Casa alentejana

Desloco-me

Diluo-me já

No brejo sapiente

Depois da ponte que é só nossa

Sou o som escasso que se assoma

E te beija no expoente do sol-poente

Que transporta a nossa forma

Onde sabemos ser felizes

Sob um fogo-de-artifício

Para além dos que nos expõem

Chaminé e crepúsculo

Vida

Há vida!
A vida prossegue,

Antes, durante e depois das palavras.

À vida!

Não quero as tuas máscaras e aparências.

Não uso.

Podes descansar as respostas e as justificações,

Não te vou perguntar o que sei e não me dizes ou não queres dizer.

Possuo os meus próprios enganos,

Não me dês os teus.

Não preciso de mais fantasias,

Tenho as minhas sustentadas,

Domadas,

Sossegadas e asseadas,

Num comedimento e harmonia alcançada

Ao longo de várias, demoradas e penosas estações,

Em laços de subsequência.

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Figuração do Poder Executivo, Poder Legislativo e Poder Judicial, fachada do Tribunal Judicial de Portalegre (1955) - pelo escultor Euclides Vaz. 

Fotografia no decurso de obras executadas em 2012.

Só para dizer [XXX]:

     Espero que nunca confundamos o pouco que temos com o «nada», e que saibamos conquistar o «nada» que nos falta daquilo que queremos.

mnemo-... [2]

Reconstrução

Organizo a realidade

Procuro as palavras

Fecho as arcas das palavras do trabalho

E que estão sobre as restantes

Para as dispor paralelamente

Com as outras arcas

E abro-as de seguida

Uma a uma

Todas as arcas das palavras

E de tudo o que sou

Saem todos os tímidos «olá»

Seguidos dos demais vocábulos

Que se juntam e separam

Gosto do seu marulhar

De repente a divisão fica escura

O ambiente arrefece e aquece

Sinto o espaço sem tempo

O sinal certo e a incógnita

Há muito de obsessão e de loucura

No ciclo de quesitos que são a própria existência

Assim como no acto de expectativa e de fé

De quem a venera e dela toma partido

Gostava de estar à altura

É extenuante sabê-lo

Como pensamentos e emoções sem valor absoluto

E materializa-se neste paradigma

Nunca virás por mim

Olho para a figuração da escrita

Que parece aflita

Mimo um poema magro

Que caminha sem rumo

Sem querer mudar de conversa

A sensação do passar do tempo é relativa

Existe a verdade e a mentira

A medida de tempo universal

Retoma a tensão

A inconfidência é um apanágio

Eu sei que me sentes

Importa-me

E brame em mim a doçura

Que acentua a natureza de sede e urgência

Ao abandono

Fico sem conversas

Fico envolvido nas ruas

Onde

Por vezes

Os afectos caem em desalentos

E esvaecimentos

Umas vezes explicáveis

Ou reparáveis

Outras

Não

Moderar

Não consigo organizar

Para além da dualidade

Da dicotomia

Sentimento

Razão

E sem ela

Desço os graus que me conduzem à cave

Estático

Os percursos da existência e insistência

Trazem tatuados a inconstância do impulso

E do vento

Das indecisões de terceiros

Trazem a certeza da fadiga

Produzem alternativas

E saídas

São compostos por alegria

Esperança

Fé

E tudo o que demais possuo

Trago um pouco de companhia

Palavras e termos

Promessas

Reminiscências e ofertas

Sentimentos

Sentidos e afectos

Sonhos

Vontades e desejos

Energias

Não só a memória é traiçoeira como

E também

As palavras

mnemo-... [1]

Candeeiro com antena e a Lua

     Nota: Durante algum tempo figurou "Cadeeiro [...]", como título, apenas, e por lapso.

Fortuna

Não poderás ler nas minhas mãos a sorte

De tão vazias

De linhas esguias

A minha sina levou-a o vento norte

Das minhas mãos o desejo apenas

Que é o desejo de todo um corpo

Permite-me que saia absorto

Da página e sem penas

Nem sequer fico na margem

Leva-me a aragem

Por mais do que uma noite e um dia

Mais do que um mero querer mundano

Mais do que unir o nosso corpo humano

Eu quero unir a nossa luz e a nossa energia

Na dimensão do desengano

Só para dizer [XXIX]:

     Acredito que qualquer pensamento, ou frase, que possamos produzir, ainda que simples, pequeno, puro, objectivo e concreto, tende a ser ambíguo e/ou questionável para os outros.

     Eu amo-te!

E hoje… (XLV)

     … A vida continua. Abandono o meu corpo, dormente, e viajo por caminhos indicados por pontos de luz e estrelas, movido por uma vontade que vence as trevas desenvolvidas e que ludibriam o chão, de onde me ergo.

     

     A decisão final é nossa, até que o último reflexo de sanidade mental se apague, até ao último eco de discernimento, até que se desvaneça o arbítrio. Nem tudo é legitimado pelo contexto.

     

Serenidade

Num acto de reflexão,

Não de contrição,

O passado é apenas um fio,

Com muitos nós;

As rochas do paredão sussurram

Abnegação e bem-querer,

Num sinal que descodifico com alegria,

E sorriem.

É um sorriso que desbloqueia um mundo!

A vida vulgar prossegue igual,

O letreiro remete-me para o fim da fila.

Só nos meus devaneios é que a ria fala

Ou ri

E só neles o faz e apenas para mim.

A vida poderia ser um acto de amor contínuo,

Longe da senda parasitária.

No friso

Para cá dos cambiantes de luz e cor púrpura

Que tingem o azul

Possivelmente em data certa

Em local definido

Definitivo

O mar envolve o amor

Que brinca na areia

E constrói castelos 

Que esse mesmo mar adora beijar

Em conceitos sem sugestão

Acaricia

E gosta

Sente o benévolo

Necessário e importante sonhar

Talvez a termo e a ermo

Um desejo

Para que a vida não seja um sono 

Estéril

Ainda que as existências não se cruzem

Subo

Liberto versos que rimam

E palavras que te estimam.

Partem de mim várias ruas que são rios

E rios que são ruas,

Palavras simples e nuas,

E nuas camadas de desvios

Que contornam os baixios.

Segredam pontes que são tuas,

Que a ria espelha o meu reflexo

E que o segreda ao mar perplexo.

Salvo versos sem rima,

De várias cores.

Partem de mim vários rios,

E ruas, sem nome.

A ria, que já não é,

Olha-me com compaixão.

Dei-lhe a minha palavra de honra,

Dei-lhe as palavras de trabalho,

As palavras de obrigação,

As palavras de devoção perdida,

As palavras de lazer,

As palavras avulsas, avulso.

Dei-lhe as palavras adormecidas.

Dei-lhe as palavras da manhã,

Da tarde,

Da noite.

Dei-lhe as palavras que se perdem,

Que perdem o sentido,

Que perdem significado.

E dei-lhe palavras de um género de amor.

Se hoje fosse eu a ria,

Que sou,

Poderia não ter mais palavras,

Mas tenho,

E dedico-as ao Sol, à Lua

E a ti, amor, e amor.

Convergência

Aceito, sem designação, a existência.

Mas não existem legendas para o que sinto.

Desconheço os motivos e se existem instruções,

Qualquer previsão ou antevisão de diligência

Para atingir as realidades tácteis, que pinto,

E para o cemitério repleto de ilusões.

As palavras choram enquanto despem emoções.

Choram letras de um alfabeto maior,

Que flutua em meu redor,

Com símbolos de quem se desconhece significações

Num espaço que medeia a aparência

E a relatividade da prudência.

Deveria soterrar os meus enganos,

Numa anuência,

E declarar e insolubilidade dos planos.

Perco o movimento.

Percebo que as palavras sonham de pé,

E que os sonhos também perdem a fé.

Hoje, não vi o mar, mas vi o discernimento

Que consegue realizar o irrealizável de um sentimento.

Breviário [XXXI]

Por vezes somos um hiato do silêncio ou o próprio som; por vezes somos um projecto de qualquer coisa; por vezes «somos», ainda que o contraditem.

E hoje… (XLIV)

     … A cefaleia mói suavemente, roça, em dor branda. Creio saber que não há forma de recuperar um dia, mas há forma de redesenhar o próximo procedimento, reprogramar a rotina e evitar a falésia adjacente ao registo esquecido numa base de dados analógica.

     Um engodo de vida que se esquece e passa ao largo. Contratempo.

     Por outro lado, sei que as estrelas e a lua estão nos seus lugares, apesar de não as conseguir ver, ocultas pelas nuvens, que, também, não se vêem, ocultas, por sua vez, pela escuridão. E é com esta certeza, de que existem coisas que, mesmo quando não as vemos, sabemos que estão, lá ou cá, que fico sereno.

[Em pouco tempo, ou não…] IX – Crónica de um espantalho

     Crónica de um espantalho

     «É algo que faço instintivamente, observar a minha desconstrução e ficar parado. Na realidade, na presença de seres humanos, não é suposto que um espantalho faça alguma coisa, para além de ficar imóvel. Um espantalho deve, acima de tudo, espantar os pássaros e ser agradável, o mais possível, para os que lhe são seus superiores e criadores, sem fazer mais nada. Basta seguir as normas de procedimento escritas por vários espantalhos de tempos ancestrais e que constam em cânones antiquíssimos, de insuspeita veracidade, para viver feliz. E pode sê-lo, com toda a simplicidade e facilidade, se assim proceder.

     Aos seres humanos, os criadores, cabe o papel de decidir que vida terá um espantalho, não nas suas minudências, mas em traços gerais. Um criador que destrói espantalhos que vivem ou choram deveria: sentir-se um espantalho, sentir o peso das suas palhas e perceber com quantas palhas se constroem os sonhos; promover a atitude de braços abertos, o proveito da vida e o direito a essa mesma vida; garantir o direito à liberdade e à igualdade. 

     Os espantalhos possuem corpos frágeis e, nalguns casos, almas sensíveis. Nós, os espantalhos, não somos todos iguais e há criadores que são tão espantalhos como nós.

     Por vezes enamoramo-nos por seres humanos, assim como os seres humanos também se podem enamorar por espantalhos e, nessas circunstâncias, num verdadeiro amor, não existem seres superiores ou seres inferiores. Mas, se há histórias de amor sofridas, mesmo entre espantalhos, da mesma forma que entre os seres humanos, as histórias de amor entre seres humanos e espantalhos são sempre histórias de amor impossível.

     É normal que um espantalho permaneça só, mesmo só, durante a vida, por opção ou acaso. Da mesma forma que pode ficar temporariamente só, ou pontualmente só, ou escolher estar só. E o que pode fazer um espantalho quando está sozinho? Eu faço muitas coisas e muitas, coisas, vos poderia acrescentar para explicar o “estar”, o “ser” e o “ter”.»

Vez

O momento era uma vez,

Uma vez que era uma parte de uma

Vida transformada em argumento, onde,

Era uma vez,

O local onde se encenava a vida através da vida.

Uma vez olhas para a ria e não vês o motivo,

O motim,

Tumulto que eleva a vida,

Quando tem vez.

Pode ser lido como

Descrito

Do mesmo modo que fragmentos do tempo e do espaço,

Um estado

De miscelânea de afectos,

Inocentes,

Onde o ensaio para ver

O inverso

De sentidos de justificação empírica

É apaziguado

E vencido pela tranquilidade do deleite

Da alegria

Simples, acessível e espontânea.

Uma causa, eu sei

Só as tuas palavras me dizem que existes

Em mim,

Num afago sublime,

Ascendente e descendente,

Em parábolas e círculos perfeitos,

Num frémito insolente e terno

De directriz.

Mudem tudo,

Mesmo tudo, tudo!

E não prossigam só quando já não poder ser comum

Suster,

Não só os termos, mas as sensações

E os anseios.

Mais me une

A ti

O sentido que não se satisfaz,

O tempo que não encontro,

O caminho que não percorro,

E tudo

O que existe para além das letras

E perdura nos séculos.

E o amor.

Na realidade

Na realidade, nem de longe sou um poeta

E é essa mesma realidade que me chama, sem filosofia,

Que me desperta, em justiça,

E me mostra, cegamente,

Com uma seta de lei em fundo de seda,

O caminho que está além

E que eu sei que existe, mas não se vê.

Sou um louco espontâneo e sem escolha,

Por pura eleição,

E não recuso ser o protagonista da minha história,

Igualmente louca, que escrevo todos os dias

Sem que estes me pertençam,

Mesmo enquanto vagueio pela cidade,

Mesmo de baixo de chuva.

Vivo alucinado

Num esboço reservado,

Amante da vida e da liberdade,

Da ria e da sua excentricidade.

Estou sempre tão perto,

E é certo,

Sou quase, constantemente;

Provável, permanentemente

E nem é essa a questão,

Ainda que se uniformize a normalização.

Dispenso o público, a assistência,

Desvairado e sem paciência,

Pereceria sem o afecto da loucura

E isento a vida, da qual sou militante.

Não sei onde me fiz, fui-me fazendo,

Num gerúndio que abomino.

Sou frequentemente infrequente.

Persistente

Um silêncio feito e outro projectado.

O som fica tão longe!

O desejo imaterial de preencher

Os espaços que fermentam a distância

Com estrépitos de conforto e consolo,

Alia-se à vontade material de fruição

Do corpóreo intelecto de uma luz viva

Com sussurros de deleite e contentamento.

As sombras despem-se do cinzento-escuro

Para vestir o negro mate

E de ninguém, mesmo ninguém, se recordam

Em torno, sem torno, de uma vasta noite.

Repousadamente dorme a chuva que cai

Numa viagem de eras milenares

E lava a insignificância de um desuso,

Por vezes em sigilo.

Muitos momentos perpassam

Na memória de um amante em silêncio,

Ainda que sereno seja.

Um silêncio formado e outro despedido.

O som fica num ermo!

Não está só,

Ouço-o no recôndito do alto mar,

Num peito de vaga e na orla das costas.

O amor é um local alienado e sem fadiga

E fica sempre assim,

Num marulhar ininterrupto,

Mesmo quando aparenta dormitar,

Entre o anseio incorpóreo de completar

E a determinação física de apetência.

Um silêncio demisso e outro que não se cala,

Nem pode calar, porque o amor não é um ponto

E o seu som existe!

Desde aqui

Observa o mar de afectos que se esconde

Por detrás de uma vaga de esperança

E as diminutas lágrimas de nitidez,

Como enfeites e afagos,

Que se aproximam, sem confrontar,

Em esteiro de espera.

Vê o último e novo brilho da Lua

Que cintila no rosto de um destinado,

Dividido pela matriz completa

E pela maré vazante.

Admira o horizonte, perene, da verdade

Sem molduras e confia-lhe o olhar.

De boa-fé ofereço

O calor que me falta

E completo o aconchego necessário,

De afeição, em abraços.

Esquina

Forte de São Miguel Arcanjo ou Forte da Nazaré (Forte do morro da Nazaré - Farol da Nazaré) - no Promontório do Sítio da Nazaré, Portugal
(vista parcial)

Rossio de Orfeu

Pelo fim da tarde esguia

Fiquei-me pelo som pungente da ria

E rimos (a ria e eu)

Como quem parte céptico por Orfeu

E então os risos despertaram as messalinas

Vestidas de Rossio e varinas

Num adeus séptico de quem convida

Para um desagravo de vida

Não censuro o escarnecimento

Nem me provoca contentamento

Numa isenta neutralidade líquida

Que nos funde o dorso de ridícula

Já diluído na firmeza intrínseca de desapontamento

Que de autêntica ostenta o magro momento

Uma milésima de estima se mistura

Com a neblina que principia pura

E a ria acomoda-se genuína e resignada

Com o meu manifesto e legítimo nada

...Nas nuvens

O contexto de limitação com texto de arbítrio

Nada está escrito

As palavras estão pelo meio

E pelo meio vivem inconclusas

Vocábulos inacabados

De fórmulas circunspectas

E como nuvens ganham novas formas

Perdem-se pelas ruas da cidade que desvela

Amorfa e alheia às alas da condição

Como se subissem serranias ou montanhas

Mas não é manifesto

Não está descrito em termos que possam ler

Porque as palavras relembram que estão sem forma

Porque há um fim que pode iniciar na entrada

Na metade de uma empresa

No terço de uma gândara

No quarto de uma floresta

No quinto de uma vontade

No milionésimo de milha

Porque há uma estrada

Que pode ser consertada

Onde é possível aparelhar as pontes

Com um machado de paz e vulto

Ou ergue-las com rocha talhada pelo suor de um sonho

Ou erigi-las com betão de uma firmeza sensata

E no final

Por certo

Nada nada decerto está verdadeiramente escrito

As palavras palavras estão incompletas

Veado

  

Circunstancial

     Protegi e arrumei metáforas e alegorias. Senti frio, não só o frio físico mas, também, aquele que arremete sobre o âmago e o invade. Não me surpreende esse frio que vem de fora, surpreende-me a pronta renúncia e desistência de algum do calor que vem de dentro. Não sendo meus, o frio ou o calor, de forma sensata, consigo acautelar o frio com um simples casaco, que transporto a tiracolo, mas nada posso fazer pelo calor que vacila, foge e se transforma em frio, por mais que o afague e/ou feche esse abrigo composto por discernimento e matéria que o favorece. Há calor que só se extingue, como, também, há frio que insiste em congelar.

Alternativa

  

Jornada

A viagem, inevitável, espera

Ama de uma qualquer quimera

Espero eu a serenidade

Na quietude de outra cidade

A serenidade está ao lado

Da viagem e do lado oposto deitado

Onde nada pode fazer pela esperança

Onde a sombra é uma lembrança

E em tudo lhe equivale

E de nada lhe vale

O ímpeto de um afago confirmado

Que não espera ser convidado

Canal central da ria de Aveiro - vista parcial

Céu à vista

E hoje… (XLIII)

     …O dia demorou-se, rigorosamente diferente; desmoronou-se, exactamente igual.

  

     Não me resguardo da chuva, para me diluir nas gotas que caem livres e independentes, sem me evitar. Espera-nos o chão. Hoje tive muito chão e muita estrada, que será a mesma de amanhã, sem ciclo.

  

     A ria está em silêncio. O som da sua respiração, em modos simples e compreensíveis, é abafado pelo som da chuva descomplicada. O governo da água, num Estado inundado.

  

     Pouso a lua, que encontra a terra. Talvez consigamos dormir.

   

Nos meus olhos

Nos meus olhos há uma cintilação

E uma intermitência,

Por isso a vida me quer lograr

E com ela vou, de braço dado,

Numa marcha erguida.

Nos meus olhos há um brilho

Que vem de mim, do meu âmago,

Por isso corro, salto,

Sem, contudo, sair do lugar

E sem, porém, ficar sentado.

Daí a vida não me servir,

Porque não cabe em mim

E por isso choro e riu,

Todavia, em silêncio,

E, muito embora, sem lágrimas,

Porque sei que não terá fim,

Até ao último acto.

Sol

  

  

Lusco-fusco

Só para dizer [XXVIII]:

     Existem dias de vazio, dias de semana, dias que são eternos e infernos. Há dias. Há dias e dias. E, entre tantos outros, existem dias em que um desprazer qualquer nos anexa numa tormenta poética de emoções e sentimentos que nos deixam desalentados. Mas existem dias em que um regresso, ou gosto, ou uma palavra, nos reúne a uma tempestade de vida e poesia, de emoções e sentimentos, que nos arrebatam e resgatam do desencanto.

E hoje… (XLII)

     ... Juntas e comissões. Um comité administrador de emoções, outro de sensações, um distinto para os afectos. Todos com várias pastas. Mais cargos e encargos.

     Fica, porém, uma súmula de silêncio sobre o regaço, como uma pena rara, bonita, de ave; como uma prenda antecipada. A nota periférica da ria, de uma paisagem com muita margem para explanar completamente a observação, a fantasia e um cumprimento, rematada por uma atmosfera húmida, a tornar-me invisível, parte da neblina metódica.

     Sereno, o sereno, embora frio, a convidar-me para um chá.

Bucólico

Ido

Nunca te vi, assim, tão coerente,

Indignação, despeitada e pungente.

O apelo às coisas simples, como voos e penas,

As palavras que arrojam em arenas.

A gaivota pairava sobre mim, indigente.

Decerto, em fragmento contingente,

Nenhum mofo ridicularizava o passado,

Qualquer dia ou legítimo momento insistente.

Sobretudo, soberana e atarefada,

No abrigo do ânimo desperto,

Elucida num sintoma de resolução confiada,

Que contesta, de perto,

O modelo que ficava, unicamente, ensoado.

O dúbio

Não havia camponeses no campo

Havia um dilúvio de emoções maduras

E memórias que caiam por terra

A cada tiro de caçadeira

Por cada latido de cão de caça

E eu de mãos ocupadas com lembranças

E de coisas simples como eu

Sem recipiente para guardá-las

Na súbita via descendente

Desejei poder corrigir o mundo

Emendar os enganos

Eliminar as dores, as guerras e os ódios

Apagar as mentiras

Com um simples desejo

Com um simples pensamento

Com uma simples palavra

Parte de um descomplicado plano pateta

Sem nunca pretender ser profeta

Um fio de afeição aparenta estar a um passo

De se desprender da teia

Tão fácil de seduzir, num semblante

Penoso de observar, enquanto se espelha

Naquilo em que se transformou

Uma memória inconfidente
Como também as palavras o são

E hoje… (XLI)

     … Nada resta, se excluir os pensamentos, que, contudo, tudo são e de tudo contêm, por um tempo indeterminado. Não serão encontrados registos para além dos de um cérebro emaranhado, fascinado, cansado, povoado de sons, de imagens e de sensações de dias de descanso, onde incluo o dia de hoje. Descanso que não o é; descanso que foi uma inquietação diferente. Inquietação que contorna, deliberadamente, o desassossego e cogitações correlacionadas.

     Sei que não sou assim tão forte e gosto de chocolate.

Canal de São Roque - Aveiro

  

Ria de Aveiro, canal de S. Roque, Aveiro - Vista parcial

Ria de Aveiro, Canal de São Roque, Aveiro - Ponte do Marnoto ou do Laço, ao fundo

Ria de Aveiro, Canal de São Roque, Aveiro - Ponte dos Carcavelos e barco moliceiro

Ria de Aveiro, Canal de São Roque, Aveiro - Ponte dos Carcavelos (nova, 1953)

Ria de Aveiro, Canal de São Roque, Aveiro

Ria de Aveiro, Canal de São Roque, Aveiro

Ria de Aveiro, Canal de São Roque, Aveiro - Ponte dos Carcavelos e barco moliceiro

Ria de Aveiro, Canal de São Roque, Aveiro - Ponte dos Carcavelos

Ria de Aveiro, Canal de São Roque, Aveiro - Ponte dos Carcavelos, pormenor