nos olhos do meu silêncio

olho em silêncio nos olhos do meu silêncio

olhos que olhos têm

onde se pode ver a praia e o mar

e beber um paralelismo servido pelo ar

onde o pensamento é apenas um polissílabo

no sopro longo das horas curtas da ria

entre um paradigma pudico e tenaz

vejo nesses olhos uma multidão que me habita

naquele aperto do instante antes de partir

aperto que vai em debanda e por antecipação

com uma vontade própria de quem não espera

ainda que com as palavras penhoradas

palavras que se encontram com palavras

aqueles vocábulos em tumulto

de esboços esquissos

os vocábulos de projectos em sonhos

que se cruzam sem se cumprimentar

e que se cumprimentam a cada cruzar

onde também vejo a minha paz

aquela paz criada no decurso de vários anos

e onde pressinto a intrepidez das suas sombras

as sombras dos olhos dos meus silêncios

dos meus silêncios à sombra

com sete, ou doze, tempos verbais na algibeira

eu estou pacificamente eriçado 

e subo uma oitava em silêncio. 

vê a música no meu olhar rendido. 

as palavras dançam dentro de mim, 

e cicatrizam; 

ganham novas formas e confidências; 

articulam encantos sem idioma. 

deixa-me ser fútil ao teu lado, 

com o meu fútil lado de dentro despido, 

e ficar imóvel futilmente, 

sem tempo verbal, 

com os dedos em estado tribal. 

porque é noite e eu estou sem lua

somos todos iguais 

este é o caminho que me permitiu chegar aqui 

caminho que se recorda de mim 

que me faz lembrar quem eu sou 

e o que não procuro 

num espaço onde todos somos diferentes 

onde me ajusto 

onde me correspondo 

montado gentilmente em palavras 

sem deixar de ser verdadeiro 
   

eu suponho que a ria esteja adormecida 

não protesta pelo meu aparente olhar alheado 

presumo que trocaram a cidade 

enquanto eu sonhava à tarde 

com uma tarde de equidade e de amor 

porque as mesmas ruas são mais felizes 

as mesmas casas tem as mesmas cores mais vivas 

as mesmas portas estão agora abertas 

proposição lógica

condenso-me, emaranhado nuns sinais,

e em considerações nominais.

por vezes chega, em silêncio e estreiteza,

uma súbita e inexplicável sensação de tristeza,

ou preocupação,

que nos toma de assalto;

que nos deixa em sobressalto,

numa demanda de inencontrável significação,

sentido, justificação ou fundamento.

um angustiante pressentimento,

uma imprecisão que flutua.

não há um enunciado que demonstre a verdade

e não sei onde guardei a minha lua!

talvez seja só saudade,

ou demasiada pluviosidade.

sem sugestões

distraidamente, encontrei-te num poema 

incompleto e perdido num bolso de um casaco 

nem tu sabias que andavas por aqui 

e disse-te «– olá!» quase sem querer 

quase sem perceber que eu já estava ali 

para me recordar que és real

se tu não estás, quando tu não estás 

(e tu não estás) e apareces assim, sorrio 

repleto de sombras e sol. recordações 

gosto que aperta as mãos que saem do papel 

não há um «para sempre» conhecido 

naquele «para sempre» incompleto inacabado 

a tempo

  

oh! a insistência das palavras

a paciência dos silêncios

na premência do meu regresso a casa

que se seguiu à saudação rápida à cidade

entre afazeres e referências

é um conforto revelado ao vento

que trago para dentro

com normas que regressam brandas

não há pressuposto para este sentimento

que me afaga graciosamente

em gestos ténues e consistentes

liberdade da identidade

existência e a saudade dos silêncios e dos termos

simples coisas da vida

entre os sonhos exequíveis

concreto

há em mim uma urgência verde 

fecho os olhos abstractos 

estou no meu lugar na margem 

em tons quentes e frios 

no desejo da brisa 

e um pouco por todo este espaço 

que acompanha a corrente da ria 

nas rotinas das marés 

há um parecer concreto 

de sentimentos autênticos 

que partilha pensamentos figurados 

com palavras inertes ou alusivas 

com o transitório por perto 

em frases relativas 

onde sonhos e realidade são alegóricos 

sei que parte de mim irá ficar 

fica sempre 

fico sempre 

e trarei sabores, odores, cores 

sons, energia, luz, paz 

e inconformismo (para me manter atento) 

em todo o caso

ah! mas como!?...

os abraços continuam a sair por uma janela da memória,

como uma onda numa viva recordação consentida.

vivo, de passagem, do outro lado da rua,

não importa há quanto tempo,

nem se o tempo tempo tem.

talvez seja tarde

e a dúvida pode ser uma emboscada.

a vida não se resume numa única sentença,

e nem todas as sentenças me servem;

ou nem sempre são à medida da realidade,

ou de uma realidade à medida.

a realidade funde-se e alicerça-se nos pontos de vista,

num perder de vista e na bruma de um ideal.

estou de passagem

não sei bem há quanto tempo

(ou quanto dura, na realidade, uma passagem assim),

anexo à ponta de uma caneta que escreve sem cessar

acerca de um oceano de tinta com barquinhos de papel.

desta vez não sei bem há quanto tempo não me vejo.

há quanto tempo sou a margem que se ocupa com palavras

onde a identidade e o físico são a orla da presença e da esperança;

nem há quanto tempo tenho em mim o céu policromático

embrenhado na polissemia e insistência das rotinas diárias

mais cinzentas, que acompanham o fluxo expressivo da maré

que se mostra à frente de um verso já formado.

o olhar sai abraçado à semântica cognitiva

em acto contínuo, na ternura das veredas.

por vezes tenho o tempo em desencontro

e tempo que não convém a uma circunstância

ou em unidades que não se conjugam,

não sei bem há quanto tempo,

num tempo em que eu sou o momento.

ah! mas como?!...

a possibilidade

  

  

era uma vez a possibilidade que me levou ao abismo

onde qualquer amor impossível nos conduz.

recordo os dias em que quis beijar

e os beijos ficavam ali a flutuar em optimismo,

naquela ânsia e vontade que seduz,

e os lábios encontravam somente o ar.

recordo os dias pejados de eufemismo

em que pretendi abraçar simplesmente

e o abraço era aqui em mim, para alentar,

na acidentalidade de um absentismo,

sempre com um mimo apertado e diferente.

depois, a ternura saía num pedaço de papel

de onde me surgiam braços e lábios,

em símbolos e momentos que eram mágicos e sábios.

com eles atravessava o mundo montado num corcel.

recordo-me dos dias em que quis ser a fantasia

e a eventualidade que me levou ao entendimento,

no paradigma dos dias que eram esquissos e correria:

a possibilidade era a ironia dos sentidos e do sentimento

e o abraço ficava na neblina inquieta e ribeirinha da poesia…

, [vírgula]

  

  

- -

para o atónito gosto onírico que sorria,

há um assombro absorto e embaçado

num coração apertado…

ontem, fome era a água da ria;

hoje, é o seu leito

com uma dor no peito…
à chuva,  esqueço sonhos reais

em escombros de sentenças digitais.

na vida, vivo apenas o que eu poder,

e eu posso o bastante…

mas, num poema só vivo o que eu quiser,

e eu quero tanto…

do cuidado

do tempo que está cansado, 

é a noite e um ponto sem retorno 

que se arrasta num meio morno. 

deixa que venha o sono de caso pensado 

e a fantasia de um ponto encantado 

no leito composto por chão de desejos e essência, 

para que te afague um sonho despreocupado, 

para lá e além do pardacento frio da incoerência 

no céu limpo do calor da existência. 

  

circunstância intrínseca

ser um caso perdido. 

ver o destino da partida 

e ser a partida do destino. 

ser a lacuna omissa da periferia, 

um poema de um segundo, apenas, 

e arrumar o corpo num verso, 

com a alma num intervalo apertado de dois termos. 

ver os afectos tão simples e simplesmente possíveis; 

acolher o que não existe e nele todos os vazios. 

ser o instante e a metáfora; 

a realidade que se tinge na figuração, 

como quando se guarda o amor na gaveta de um pleonasmo. 

fazer parte do poema e existir dessa forma. 

é tão bom ser assim, tão: nada! 

 

ponto de regresso

há sempre um lugar à margem 

foi uma onda que me despertou 

ser a calma e ficar e partir em chama 

dentro de um poema sem hora 

e fiz-me à estrada, um caos, sem pestanejar 

há uma ponte no rio que me facilitou o regresso 

para o conforto do abraço da ria 

onde há um lugar para ficar em silêncio 

  

da alcala à rede

cessa o ímpeto tenaz e lúbrico

não é líquida a combustão de alento

é a vida num desassombrado discernimento

para além de um desembargo esconso

que termina um acervo falacioso

de um velado sofisma de presunção

tocar na ferida em carícia e sentir a dor

regressar lenta e persistentemente

reveladora forma de existência

numa denúncia colorida de desculpa

que despe a fantasia fatigada

de um caminho antigo e conhecido

  

Notas de início

Hoje, toco com a pontinha dos dedos, 

Quase que só com a energia, 

Sem medos, 

Para tocar mais fundo, em ti, em euritmia… 

Quando, no fundo, 

Eu sei que não posso tocar no mundo. 

  

Hoje, sou uma brisa; sou o que quero; 

Sou o que posso, amanhã não sei. 

E não me digas! Não quero saber! 

palavra que são palavras

- -

no início inventaram a palavra 

palavra que nasce de palavras 

choram, riem e dormem 

comem e voltam a dormir 

reconhecem a palavra que as gerou 

amor de palavra para palavra 

desconhecem o mundo 

palavras que crescem para ser palavras 

e brincam e giram 

conhecem o amor da amizade 

sorriem, riem e gargalham 

e cantam e dançam 

e voltam a chorar e dormem 

e comem e voltam; inventam-se 

caem e correm 

palavras que vêem palavras 

e deixam de ser crianças 

e despertam para os afectos 

e voltam a dormir e choram 

reinventam-se para voltar e comer 

e se enamoram 

palavras que cortejam palavras 

em namoros tácitos 

amores tórridos 

paixões e amor 

amor e sonhos 

conhecem o amor romântico 

sono, insónias e choro 

cair e levantar 

para voltar a amar e a desejar 

palavras que penetram palavras 

em ânsias e arfares 

gemidos e abraços e beijos 

em jorros de prazer e êxtase 

o frémito, a rendição 

sem sono, com mais choro menos choro 

palavras que engravidam palavras 

palavras que engravidam de palavras 

e se transformam e dormem sem dormir 

e choram e, por vezes, duvidam 

conceber, gerar ou não 

palavras mães e pais de palavras 

de únicas e de múltiplas palavras 

palavra 

palavras que nascem de palavras 

    

perguntas-me sobre o que sei eu da vida

perguntas sobre o que sei eu da vida para além de viver 

quando a noite se deixa embalar por uma fantasia 

e essa fantasia está embrenhada e entranhada de noite 

formando um labirinto imenso que toma sonhos 

que confunde criaturas que vivem para além do dia 

e as que dão a vida por coisas que ninguém conhece 

quero que saibas dassiano que nem do viver e viver eu sei 

conhecedor do frio que sobrevêm de uma incerteza 

  

uma princesa num poema de louco

na realidade a noite chegou

sem eu saber bem como

não sei se em sonho foi

que vem num acto mais e contínuo

e chego eu com ela

em parte

quando parte de mim ficou

não sei bem onde ou quanto

e quanto de mim se gasta e expande

onde tudo é nocturno e noite

quando hoje sou um errante

tão cheio de fantasias e dia

porque sou eu a narrativa

de suspiros erguidos ao relento

que admiram a luz das estrelas

que falam a língua dos reversos

onde tudo o que resta é ria

e uma princesa num poema de louco

que só dentro dele se pode ver

só fora dele em verdade existe

sem eu saber bem a que ponto

com mais dois na reticência

uma suspensão de infinito

num fragmento em vigília

onde afinal a noite acontece

a ria volúvel

  

  

e, próximo, um moliceiro amarrado e mutilado.

aveiro está a um passo, atrás desta ria

ou à frente, também, e além.

talvez, em parte, à parte

dizer, apenas: amor!

e tão só,

mar.

Ao cair da noite

Saneada com pavor e lágrimas, 

A sombra que me abandona à noite, 

Nas sombras que à noite me tomam 

Dentro do meu céu, depósito de vultos, 

Entregou o meu nome ao vento, 

Dono de tantos, e que nunca desiste de voltar, 

Num traçado de abraço eterno 

E que toma o esboço das linhas do meu corpo. 

Não sei com que rosto regressará o meu nome, 

Nem com quantas realidades contestadas. 

Mas a sombra, que me abandona à noite, 

Regressará ao alvorecer para se erguer comigo 

E, de novo, ser mais do que companhia. 

  

o amor romântico foi proibido

há um trilho de ausência no horizonte que já não vejo

uma total carestia acidental que não prevejo

em memórias que com as mãos quero agarrar

produzidas por calafrios e carências

resoluções e desígnios e falta de referências

uma arrelia cósmica que me alheia e isola

em prazo que é premente milagre e esmola

que não é nada para os de fora de mim

e é tudo para o que eu sou e o fim

   

à minha atenção

reinvento-me com as minhas sombras por perto

entre a multidão curvada e preenchida de certezas

nos espaços vazios

nos elementos em rigores de inverno

no inverno em rigores de sensações

no recôndito do peito

na ponta dos dedos

na ponta da língua

mas para mim serás sempre ria

embora também te chame laguna

escondida ou exposta nos meus escritos

com muitos outros termos

por outras palavras

noutros sinais

em algo novo

fronteira oblíqua

  

guardo memórias

não reservo rancores

por sentir na própria pele

no menos bom ou no melhor

do melhor ou do não tão bom

o ameno e o agreste

em qualquer sentido

num qualquer extremo

relevo ou reentrância

a temperatura ou o toque

nos seus vários gradientes

pele a sentir na própria pele

a minha pele despelada

sem pele a minha alma

tenho os meus fantasmas cuidados

permite-me que seja cidade na tua cidade

conheça todos os seus sentidos

me misture e difunda no seu ar

me entranhe nos seus odores

nos seus sons

nas suas cores

que seja parte do seu calor

do seu âmago

tomando em mim a sua e a tua dor

tenho os meus fantasmas cuidados

carrego apenas a laguna

e a laguna é continuamente poesia de água

que se lê infindavelmente de forma diferente

num insubmisso e ímpar êxtase

um poema que quer voar e tombar extenuado

passeio pelas minhas palavras e silêncios

em silêncios e palavras que me fogem

não encontro os versos bonitinhos

com brocados ou cornucópias

ou que falem de flores puras

de arbustos imaculados

de querubins rosados

de cânticos felizes

de afecto perene

do absoluto

nada

não encontro os versos luxuriantes suspirados

que gemem baixinho por prazer com prazer

com suspiros providos de clarividência

de toque lânguido e olhares lascivos

vejo as mesmas palavras rigorosas

em versos de ar desgrenhados

sem oportunidade para florir

sem tempo para encantar

embora autênticos

desabrochados

de pé

as aparências saltam das molduras

para assistir ao propósito insólito

quando os versos em união implícita

se preparam para atravessar a rua

agrupam poemas para serem um só

sociabilizam as palavras indomadas

para serem eles o todo deste vazio

demarcação

eu e os suspiros roliços da vazante

numa enchente de harmonias casuais

em confronto com a lamúria ululante

da saudade no colo do amor absorto

e dos sargaços em danças vertiginosas

que se projectam ao sabor da corrente

na água zurzida pela lhaneza do vento

num prenúncio de viagem oca e rude

sob os olhares luminosos da nostalgia

moliceiro enraizado

  

  

chovem recordações no monte farinha

lembranças imprevistas e abruptas

que ocupam os meus pensamentos

por vezes repetem-se como uma ladainha

mensagens e palavras incorruptas

que não pedem consentimentos

memória de outros e tão minha

reminiscências que se precipitam

em abraços que se protelam

e em gritos abafados e obstados

promessas submersas que se creditam

nas horas que aguardam e se rebelam

chovem recordações de fios rasgados

na noite que fende sobre vagas que militam

numa chuvada de reflexos súbitos de cidade

que se dirigem para a sarjeta das certezas

no ambíguo do afecto que é saudade

emerso

  

sem conhecer o porvir da maré

as minhas emoções são um embargo

é hora de fechar um capítulo solto e livre

tão meu e eu

independentemente do ano

sem promessas ou enganos

importa o quê e quem

manifesto sem brilho no céu cerrado

num registo plácido e liberto

enquanto tangível

não é de ninguém

deixo-vos o tempo solto

desumanização

a insistência da luz ténue para lá do monte 

do sol que rompe a linha do horizonte 

onde esboça uma forma irregular e polígona 

relembra que ninguém chorou por antígona 

enquanto as suas memórias brancas e já frias 

sedentas de palavras e de companhias 

escorriam pelas paredes da gruta 

movidas por uma carência abrupta 

e desenhavam trilhos de equidade 

até ao esquecimento da saudade 

entre mais embargo embargado 

num suspiro lento e sussurrado 

o efémero por vezes é tão longo 

e acompanhado pelo som do gongo 

num mar que substitui a areia na ampulheta 

hospedada numa simples e eterna grilheta 

quando fora do foco da flor vive beleza da planta 

aquela que verdadeiramente encanta 

   

um pouco antes a vida seguiu o seu curso

  

é explicado por uma porção de mar da lua

pela honestidade de um caranguejo alado

e pelo arco do tempo que se acentua

sustenho a respiração

sinto o pulsar no meu rosto gelado

aveiro regressou dos vagares do passado

a chuva deixou no ar mais chuva e reivindicação

laguna entre escolha e possibilidade sem brado

e mais chão do meu chão molhado

   

em passos de sorriso e sentimentos sem termos

a caminhada deixou um rasto de saudade pela marginal

a cada passada a expectativa de conseguir avançar um pouco mais

por entre as sombras de votos por enviar sem qualquer manifesto motivo

que não o do evidente distanciamento e a condição de estranho

que se misturam com o odor da areia molhada pela chuva e pelo mar

e com o odor doce das memórias que não pertencem a qualquer lugar

o dia não rima com o travo do céu que escorrega no dorso das rochas

onde também se aninha o murmúrio das ondas de sonhos sem tempo

em tempo de urgência sem forma e que se extingue em espera

mas não é triste nem tristeza o ambiente que cinge e recheia

a sombra embargada que a luz colou ao meu corpo não me projecta mal

inclui-me em equilíbrio para além do invisível e do temporal

em passos de sorriso e sentimentos sem termos

    

de maneira que talvez para ser eu e igual

quis ver nascer o dia e as palavras que com ele nasciam

todos os dias nascem diferentes as mesmas palavras

no momento fugaz em que todas as águas param e se silenciam

no instante fugidio e incerto em que dormem

mas no burburinho do meu marulhar não o percebi

e já é dia fora há algum tempo

e já são novas estas palavras que tem quase o mesmo gosto

embora à nascença mais frias do que em agosto

falam de um poeta que pereceu várias vezes e continua

sempre tão lenta e distintamente e em pesar sorri

encontrei a razão despida que havia perdido de forma crua

a minha não a tua

cada um de nós é um dia depois do outro

com as mesmas palavras que podemos conjugar de forma diferente

de igual forma que com os mesmos silêncios

em possíveis entendimentos diversos e dispersos e distantes ou iguais

para que cada um possa ser quem é e talvez sem se encontrar