Massivo

Brotam, essencialmente, à noite, junto aos bebedouros 

dentro de portas. Florescem praticamente todas as noites 

e o desflorescimento ocorre com a chegada da manhã. 

Por vezes, titubeiam insones e lamuriosos; vacilam factos 

e palavras; gemem uma angústia fermentada e convulsa 

de afectos demolidos, que os distancia da esperança 

ou lhes confere uma esperança ébria e comprometida. 

Mas, nem sempre é assim, no relativo etílico reflectido. 

Conheço esses caminhos do amor, para além do olhar 

químico, filosófico ou emotivo, mas não vou por aí. 

Rumo noutro sentido, procuro outra vertente do céu; 

a companhia de uma estrela; o murmúrio líquido 

e nocturno da lua, da ria, das árvores, das ervas, 

que se transforma numa frágil, mas terna, melodia. 

As palavras orbitam e rodopiam em torno deste som. 

Tenho a cidade cravada nas costas. Talvez nunca perca 

o teu rosto absoluto e concreto, a sua imagem, na distância 

das paisagens da memória. Mas, quem és tu? 

 [massivo]

Dedução

Os dias encurtaram, nitidamente, com o crescendo 

do outono. À excepção das gaivotas e das pombas, 

que em alguns momentos aparentaram possuir toda 

a serenidade e todo o tempo do mundo, as restantes 

aves deambularam de um lado para o outro como se 

tivessem algum dever a cumprir, um afazer permanente 

e inadiável, uma urgência constante, enquanto a luz 

do dia o permitiu. Pouco mais me resta do dia. À noite, 

o silêncio junta-se a todas as aves diurnas e estas são 

dissolvidas pela escuridão. As nuvens deixam, apenas, 

uma ideia de céu e, quando as janelas se iluminam, 

percepcionam-se uns vagos vultos ou a projecção 

vazia dos seus movimentos… A vida é o movimento 

e é tudo o que com ele fazemos e como o multiplicamos. 

Mas, há movimentos sem vida e outros que conduzem 

a morte. Também o movimento é relativo e ilusório. 

Sorrio com estas inusitadas deduções e não continuo. 

O ar entretém-se comigo, o que afasta a sensação 

de ser um irremediável poema, a viver numa gaveta. 

 [massivo]

Sentido único

Os lábios comprimem-se, como se pretendessem ajudar a suportar 

as imagens pálidas e vagarosas que parecem chegar em suores frios. 

Poderia dizer que a minha razão e o meu coração estão noutro lugar. 

Afasto-me das almas mais problemáticas, aquelas que se cegam e cegam. 

Que cidade é esta, onde vogam rostos fechados e imperturbáveis? 

Que parte de mim eu sou neste canto remoto e frio do meu ser? 

Hoje perdi as árvores, perdi a ria, perdi a vontade e o meu nome. 

E não é sobre mim, mas sobre coisas que eu, de alguma forma, experienciei. 

A luz vermelha, do semáforo, aguarda que eu passe. Aperto-a ao peito. 

 [massivo]

Periférico

Agora, a periferia. Os salgueiros, que emolduram e zurzem 

o Vouga, guardam as suas próprias formas entre as raízes 

do ar. Por vezes, falam de salgueiros mais distantes 

e carpidores, salgueiros que os próprios salgueiros evitam. 

Encaram as paisagens húmidas com sorrisos e desconfiam 

imensamente de quase tudo o que se relacione com a cidade. 

Sabem que, à noite, as coisas se agigantam, carregadas 

de tons escuros, enquanto a linha do horizonte tende 

a turvar até à sua inexistência ao simples olhar nocturno. 

Por vezes, desperta em mim uma onda de imensa saudade 

e procuro o rumor dos salgueirais. Embora só, aqui nunca 

estou sozinho. Aqui as almas são descomplicadas e, apesar 

da minha reconversão à cidade, do meu rosto adormecido 

de cidade, absorvem-me, que é a sua forma de partilhar 

e comunicar. Em momentos de um bom acaso, as águas 

imitam toda esta paz e alentam os seus jacintos, que não 

dormem. 

 [massivo]

Passagem urbana

Em Aveiro, o outono colhe quase todos os turistas 

e faz despontar estudantes por quase toda a cidade. 

As casas transformam-se em pequenas arribas da Beira-mar, 

a ria ganha um novo hálito e o seu imprevisível caudal 

de tempo é relativo. É no outono que a relatividade 

é inteiramente exequível; o silêncio ganha uma forma 

distinta e absoluta, e pode dizer-se que é, por momentos, 

audível. Os dias adquirem a condição de magia que a noite 

intensifica e condensa. E, por vezes, embora chova, eu sou 

só eu, a espreitar a parte detrás do horizonte; a procurar 

entender a parte invisível do amor, da curva do sorriso, 

do brilho do olhar, de um suspiro, da saudade… E perco 

a noite por entre os dedos, por onde tu não vais, nem 

madrugas; nos poemas que perdem as folhas e o outono; 

consumido pela avidez da luz e da languidez do corpo imaginário. 

 [massivo]

Andante

Os pássaros adoram o ulmeiro da avenida. 

Brincam, felizes, nos seus ramos alegres. 

Ele, por vezes, faz uma brevíssima pausa 

na sua caminhada em direcção à ria, 

para explicar, às suas folhas, a estrutura 

funcional de uma célula de afecto. 

Não sei porquê, mas, as suas folhas, 

teimam em cair, mesmo depois 

de o entender. Por vezes, mesmo antes 

do outono, quando a cidade se perde 

em mim, à procura dos meus ramos, 

do aconchego do meu troco e da firmeza 

das minhas raízes. Nesses momentos, 

atravessas os meus poemas, onde cai 

uma chuva vulnerada, e os nossos 

ramos tocam-se, nos soluços, quase 

corações, e quase entendemos todas 

as solidões. Depois, suspiro e já não 

está ninguém, apenas um mundo de mil 

partes, o hálito do despertar e a parte 

detrás de um sorriso luminoso: cordialidade. 

 [massivo]

Tempo com paisagem

O ulmeiro fala sozinho e adormece no inverno, mas 

irradia uma natural e peculiar imagem de sapiência; 

caminha na avenida, no extremo mais próximo da ria 

e ao seu encontro, cadente, circunspecto, sem garantias. 

A ria tem sussurrado mais do que o habitual. 

Aguarda pelos versos que a rasgam por dentro 

ou pelo coice de um poema, numa sofreguidão genuína, 

com a superfície espessa de um movimento congelado. 

Por vezes, desamarra-se do cais, sobe à praça e vagueia 

pelo seu movimento ondulatório, à procura do ulmeiro. 

Eu sei que saio à noite e que chego ainda mais à noite; 

que a noite, por vezes, é mais longa e com pontas 

desiguais; que os lençóis respiram a saudade e abraçam 

o corpo no escuro, alheios à ria, ao ulmeiro e a cidade; 

que, de qualquer forma, no relativo da ria e do ulmeiro, 

estamos presentes como lençóis abraçados ao corpo 

do vento, ou como desígnios que aguardam a mudança 

do sinal luminoso do seu trânsito condicionado: o amor.

 [massivo]

Aprendizagem

Uma flauta chama por mim, ao longe. Tão longe, 

a melodia e a cena pungente dos abraços e dos beijos. 

Os morcegos estudam piruetas e segredam-me 

que é tarde. É tarde, a noite conquistou o seu espaço, 

o seu tempo, a sua imagem de noite; avolumou as sombras, 

que, com a sua natural avidez, tragam a cidade, que é, 

agora, apenas, um ideal de cidade, onde sou um ideal de mim. 

O ar frio, que me puxa, cheira a ar queimado e as raízes 

iluminam-se, confirmando a minha suspeita: não é o mundo, 

sou eu que ando ao contrário e piso um céu que, se calhar, não existe. 

 [massivo]

À superfície

À superfície do rosto, a triste sensação 

de estar perdido na cidade que perde 

as folhas num tédio vulnerado, sob um céu 

que derrama azuis líquidos, cheios de alegria 

e expectativa. A luz, solta, ignora algumas sombras, 

numa configuração tranquila de liberdade, 

e beija a ria, onde ela se abre desimpedida 

e exala o seu cheiro húmido a sal e a saudade. 

Os olhos não descansam, temporariamente 

ausentes, à procura não sei bem de quê. 

Talvez um quê perdido no subconsciente 

emaranhado na linha invisível que une as olaias 

descontraídas aos lódãos despreocupados, 

numa revolucionária resolução de amor. 

Deixo-me ficar, ao frio, contigo dentro de mim, 

num pacato modo de ausência que traz, à superfície 

transparente do rosto, os sinais que levam as pombas 

a pensar que me abandonei irremediavelmente; 

que fui derrotado; que me diluí no alheamento; 

que parti desafiando a loucura do tempo e do espaço. 

Encaro o medo de amar, que surge 

não sei de onde, e afasto os seus dedos, 

feitos não sei de quê, para passar pelo acervo 

solto de frases que, não sei porquê, escondem 

a pilha solta de frases que formam a ponte: 

a agradável inquietação de meditar. 

Olho a vida de frente e vejo-a em toda a parte. 

Sorrio, à superfície da actividade mental. 

Cá está a poesia que te sussurro ao ouvido, 

tão solicita e tão subtil! 

A cidade quase troca os seus personagens. 

[massivo]

Presença

Hoje, as gaivotas falam de céus desconhecidos de um só dia 

e cantam o ideal de beijos que cantaram nos meus lábios; 

abraçam o ar abrindo as asas e disfarçam o afecto simulando 

sacudir as gotas de água das suas penas, como se estas penas 

fossem uma fantástica representação da saudade dos meus olhos. 

Um gato, completamente imaginário, sonha com pássaros mais pequenos 

e aparenta sorrir, da sua janela oblíqua, com um desejo fascinante. 

O gato acompanha as gaivotas com o olhar, mas permanece imóvel, 

como se toda a mobilidade pudesse dilacerar a existência irreal 

das gaivotas, sob este céu que alberga inúmeras histórias de amor 

e que chama por nós e para um quarto anónimo onde poderíamos 

diluir a nossa incontida presença, na tensão de um elaborado acto 

de amor, a olho nu, entrelaçados como as trepadeiras da nossa ausência. 

Inventá-lo-ia de novo, com a sensibilidade da ponta dos dedos, 

no frenesi da tua língua, no precipício da tua pele em incandescência 

e tumulto; como um princípio de uma hora longa e insuficiente. 

 [massivo]

Outono, a meia voz

A minha imaginação insatisfeita. O musgo da cidade, junto ao conflito 

de águas no deambular da praia-mar da ria, dorme. E as nuvens 

ocultam o caminho da vaga astronomia de um sentimento. 

Não sei se nos cairão as folhas quando o tempo se tornar mais 

intransitável, ou na curva dos dias de vagos ou hesitantes clarões. 

Reconheço-te pelo som indelével da tua voz e da tua respiração; 

pela tua imagem disseminada na pele e no peito da paisagem, 

no âmago das coisas e no fundo das cores que fingem os teus olhos. 

Sinto o fio tenso do vazio de uma moldura absorta a dançar, desabitada. 

Mas, agora, importa a paz da luz na circulação sanguínea, vórtice 

que deforma o espaço e o tempo, e tudo se torna belo, pleno, infinito:
poesia. 

 [massivo]

Permanecer

Eu não quero falar do tempo ou do estado do tempo; 

nem das transparências do corpo a imergir na névoa densa; 

nem da realidade que tropeça no sonho ou o sonho nela. 

Uma aurora sem luz excessiva e os meus olhos têm asas. 

Na minha cabeça crescem árvores de raízes enluaradas 

e das suas feridas cicatrizadas soam rumores de aniversário, 

ou é, apenas, o som de um ataúde que atravessa os versos, 

num espirituoso sobressalto a que chamamos corpo. 

Vem, junta-te a mim, aos sons da ria e aos seus cheiros 

húmidos. Abrirei o meu peito para te conter, para te auxiliar 

na travessia do invisível, uma espécie de solidão do olhar 

e que desaparece, espontaneamente, com o nascer do dia. 

 [massivo]

Regresso a Outubro

Há, claramente, momentos de silêncio; de outro tempo; 

de manhãs que acordam prometidas ao acaso, aos pássaros, 

as raízes emaranhadas; independentemente do tempo. 

No entanto, tudo é tão relativo e as próprias palavras 

nem sempre conseguem assegurar a sua própria forma 

ou a sua consistência, surpreendidas no cais, pelo amolador. 

Regresso a Outubro, às folhas das árvores, por entre folhas 

de cadernos e blocos de onde nunca saí. Regresso ao vento, 

ao frio; à congeminação da alegria de te voltar a ver; à tua boca; 

à casa que chama por nós, com a promessa da chama da lareira; 

à ponta dos dedos; aos olhos; à imaginação; à fragilidade do céu, 

de onde as nuvens hão-de cair para a banheira de mais um sonho. 

 [massivo]

Criação

Tudo o que escrevo é intencional. Bom, quase tudo, 

e a intencionalidade não se transforma em biografia. 

Por vezes, num estado febril, na ebulição da escrita, 

num rasurar, excluir, refazer, apressar… aparece um erro. 

E o erro pode ter vários tamanhos e ser mais ou menos 

fatal. Caem-me algumas penas e, embora fique envergonhado, 

não escondo o bico debaixo de uma qualquer asa de ocasião. 

Para além disso, tudo é intencional, mesmo os títulos mais parvos, 

os restos de sentimentos, os rostos sem nome, as imagens, 

a estridência da insanidade… o gosto, discutível… o amor… Mas, 

é claro que não inventei, propriamente, o amor, embora tenha criado 

um poema que o inventou. Sei, agora, que já outros o inventaram, 

rigorosamente, com palavras; com actos mais interessantes; 

com outros engastes. E aquele, embora meu, embora seja, 

para além da descoberta e do encontro, não é uma invenção. 

 [massivo]

Chamo-te

Um último clarão de poente, uma estreita remanescência de luz, 

o ponto onde a noite principia o trajecto que já me vela. Uma 

aparente viagem nostálgica, pontuada por um suspiro definitivo, 

que me revela de várias formas e, também, as múltiplas raízes. 

A areia sonha longamente este sentimento. A água espraia-se 

devagar, sensível, solidária, para não perturbar o equilíbrio do céu. 

A noite encolhe os ombros e o vento prossegue nu por um funil 

de silêncio. O sorriso atravessa os versos, actualiza as palavras, 

define ambos na sua curva impossível de dizer, como um desenho 

de afectos claros, de muitas ramificações, a linha que nos une. 

Chamo-te, em sussurro, deste lado do vento, por uma abertura 

intransitável do céu, que o noitibó evitou cuidadosamente. 

 [massivo]

Inventei o amor

Inventei o amor. Um sentimento sem a possessão de outrem, 

mas com zelo, sem receio: o ciúme. Inventei-o simples, simplesmente, 

embora se complique explicá-lo, como se me perdesse nas grandes 

curvas do ar e me fosse impossível voar conduzindo as palavras 

por entre os galhos das árvores. Inventei-o e dele faz parte, sempre, 

uma grande afeição e, por legítima preguiça e genuína e pura insensatez, 

continuei a designá-lo pelo mesmo nome, quando, por vezes, 

lhe encontro a atracção. Inventei-o e sofro a alegria da carne, 

tão consentida, tão isenta de crueldade, tão sem culpa, tão intensa, 

quando é o rastilho do desejo. Inventei o amor: 

 [massivo]

Poente com abraços

Hoje não sou lamecha. Afasto-me dos meus dedos, 

que são, de forma cerimonial e fortuitamente, os teus. 

Não há tempo de mais, os pássaros desapareceram 

na tarde indistinta, que se encaminhou para o seu termo, 

carregada de circunstâncias e de razões misteriosas, 

como ondas, que rivalizam com as de um mar mais agreste. 

As árvores, confusas, tão cansadas de andar, já não sabem 

ao certo se procuram a justiça do amor, o amor com justiça, 

ou o amor na justiça. Algumas, por fim, limitam-se a deixar 

cair as folhas, para, depois, as percorrerem, contemplativas, 

como se procurassem uma qualquer explicação ou esperança. 

Eu sorrio estupidamente, ou seja, sorrio em paz, sozinho, 

embrulhado em recordações, algumas que nem existem, 

e atravesso a sorte de um bonito poente com abraços. 

 [massivo]

Plantas

– Não prometo nada! – E dito isto, a árvore prosseguiu o seu caminho, 

fincando as raízes na terra, na sua imobilidade relativa, abstracta 

e garbosa. Estendendo os ramos na densidade curvilínea do ar, 

à procura da aurora do outro lado do mundo. As árvores também 

se amam, assim como todos os seres vivos do reino vegetal. Eles 

também inventaram o amor, em todas as suas formas e à sua medida. 

Faz-te aqui e em mim, seremos duas árvores de amor perene 

nestas horas caducas que voam com o vento, ou para termos um 

amor caduco em horas perenes, mas sem nos prometermos nada. 

 [massivo]

Transitar

O mundo ao contrário, definitivo. 

Descobrir que o amor está em tudo 

e em qualquer lugar, mas que não é igual; 

que, se calhar, por vezes, é um amor sem luz. 

Desenvolvida a ideia do movimento 

que nos aproxima, acerco-me de ti, 

num azul cronológico, limpo de histórias, 

e viajo nos teus olhos, à procura do teu 

corpo tépido, onde já me perdi várias vezes. 

As tuas ondas envolvem-me, alisam-me 

e devolvem-me. E que mais se poderia dizer 

no nosso dialecto de sussurro e gestos? 

 [massivo]

De encontro

Começa por ser uma concepção e um sorriso, 

ou um devaneio perfeitamente exequível: 

O dia corre para ti e, por fim, estarás aqui, 

naquilo que é agora um horizonte invisível. 

Depois, o vento lambe-nos o corpo e aviva 

as labaredas de um fogo vestido de saudade. 

A roupa, o corpo, o desígnio, flutuam por magia 

e o nosso cheiro, singular, invade a cidade, 

na fricção do abraço. Um estranho sortilégio 

ilumina os nossos corpos e somos um, a figura 

luminosa da noite e a languidez do privilégio. 

Sim, as árvores cantam e o céu está aberto; 

a praça aperta com ondas que transmitem 

a sensação de que estás próxima e eu desperto.  

 [massivo]

Raio de Sol

Uma voz sem dor, a minha voz antiga, chama por mim 

no silêncio da almofada. Procura-me as raízes e eu, 

entre os lençóis adormecidos, no quarto que ainda 

soluça sonhos de filósofos, delicadas criaturas do ar, 

procuro entender a língua seca, no escuro de limites 

que não quero meus. A transpiração traz a luz aos pés. 

A febre dança, a ânsia precisa de dançar e a coragem 

toca a música lunar, do raiar da aurora e de fadados 

relógios. O rumor da cama pronuncia palavras de amor 

que te encontram no tecto, tão divertida, meu raio de Sol! 

 [massivo]

Coração

A ria amarrada ao cais, ao sabor da maré da praça 

com ondas adormecidas; o rumor das árvores 

com os silêncios de leitos vazios; pedacinhos de terra 

que sobrevoam a cidade sob a forma comum de aves 

tão diversas; o adeus do sol, que lava as distâncias 

que a noite já não poderá vestir; o recolher opcional 

das formigas das palavras… Instante suspenso, denso, 

que encontra a própria forma e determina o objecto. 

Imagens que patenteiam o amor visível aos olhos 

e que procuram os olhares para adormecerem serenas 

em outros contextos do céu que ascende pelos ramos 

do coração. Coração, uma outra forma manhosa 

de chamar quem se ama, ou de dizer: amor! 

 [massivo]

Arrepio

O corpo num sorriso longo que alenta a vida. 

Uma forma serena de solidão, onde o mar 

se abre na decisão do amor. Procuro os dedos 

das palavras resolvidas, ou o medo de te amar, 

na luz obstinada das frases que sobrevoam 

abraços que florescem num arrepio extenso. 

 [massivo]