na cidade que varre as ruas

quando nos consciencializámos da relatividade

e da subjectividade global, ficámos com as palavras

vergadas, as pálpebras incrédulas, o intelecto irreflectido,

o olhar caiado e a audição descrente, num primeiro instante

em que estremeceu o corpo, e as sombras se riram de nós,

sem fios ou linhas, entre um parêntesis e um aparente frio

sentido. creio que começou a chover e era noite. mas, eu

já não sei há quantos abismos é que me aconteceu.

ao fundo, no fundo do leito do cais fundeado, cala fundo

uma esperança profunda e avelada, que já não é de ninguém.

fala com a ria, e a ria que não se cala, empertigada

com as suas apreensões, procura vagamente outra esperança.

enquanto tu e o teu sonho se lêem reciprocamente

e associam tantos factos que se desconhecem mutuamente.

de tudo o que fui, apenas sei que estou aqui

a noite ignorou a eclusa e flui pelos canais

deixa-me solto para acumular palavras

na aventura de devaneios actualizados

despe-se do dia entre brisas com odor a mar

e do ónus dos invernos consequentes

saúda os sargaços com veemência

da mesma forma que acaricia as estrelas

desprende-se ligeiramente do escuro

como se receasse nunca mais voltar

poema para uma jangada de poemas

encontrei um adágio de penas no lugar das palavras

com que construí uma ponte para unir as margens

da página. encontrei o mar, junto ao molhe, como

se ele fosse sereno confidente e conselheiro

ponderado. falei-lhe das minhas vagas de mais

de quarenta metros; da falta de peças neste puzzle,

peças que havemos de inventar na duna que procura

um indício de solução no espaço, porque lhe falta

a areia, levada pelo mar, pelo vento e pela ausência

de cuidado. a areia que iria dar uma conferência acerca

da liberdade e do vazio de tudo e acerca das nuvens.

e lá estavam elas, as nuvens, para ocultar a linha

do horizonte e evitei falar de amor nessa página

receosa, porque a minha embarcação é uma jangada.

as relações transformam o mundo

hoje, o céu perde-se no oceano.

encontro-me, eu, na praia,

no hiato mais transparente e solitário,

e permanece a lua num bloco de notas.

é aqui, e no papel,

que nascem muitos dos meus sonhos

e se divide o centro da existência.

aqui nascem as cores e invento aromas,

crescem impactos e bebo melodias.

ficou o que nem o vento quis levar.

ficou o que nem o mar reivindicou.

talvez, mesmo assim, te roube um sorriso

no beijo que não posso.

gosto de gaivotas sorridentes!

aguardo, enquanto me esboço e a luz me decalca sem ver

mas devo ser eu que emito cores e temperaturas confusas

assim como gostos e odores despropositados e herméticos

que entendo e vejo como descomplicados e descodificados

profusamente ilustrados sob várias configurações e emoções

pois não aparentas entender este aperto de chão e de céu

que me traga a solidão onde gero, que me recria e sustenta

e a amalgamas com a solidão de quem se separa e aliena

num espaço e tempo integralmente equivalentes e difusos

não são só palavras, ou propósitos, ou circunstâncias

as portas sempre fechadas nos espelhos intervertidos

talvez devesse parar de escrever, mesmo que no ar

e deixar de falar de coisas de relógios e de âmagos

há muito tempo que não me abandono, com medo

de regressar e não encontrar o meu corpo desocupado

enquanto me apagavas

existiu um momento em que cedi ao corpo cansado

em que me deitei com vontade de adormecer

com esse desejo fundado em necessidade e premência

com uma esperança alicerçada em probabilidades

e fiquei estendido na cama com os sentidos dormentes

dormiam as luzes, as cores, as vozes, os sons em geral

dormiam os odores, os sabores, os tactos, as sensibilidades

adormeceram os sonhos, as palavras e a cama

as aves nocturnas dormiram, toda a cidade adormeceu

dormitou a própria noite, a água, o ar, por uns instantes

assim como a madrugada cheia de saudade e consciência

dormiram as horas em relógios adormecidos

o meu corpo ficou inteiramente entorpecido

ainda está, só eu não dormi

na melhor perspectiva

mudam as cores. os dias de sol

e as noites de céu estrelado

já eram uma distância

que povoava apenas a memória

no sítio que me mantém de forma urgente

para além da respiração e dos sentidos

onde se ouvem os ecos do coração

onde as palavras começam a florir

e explicam a chegada de um novo ciclo

a referência estava apenas adormecida

sobre as pedras soltas e descalças

no resultado de uma hesitação de luz

que canta cansaços de significados de sentidos

e sensibilidades na abstracção da pele

tudo o que eu possuo é uma névoa de palavras

em mais um poema vincado que trago na cabeça

um resto de dia e algumas interrogações

na diferença de um corpo degradável

espero naturalmente com a face embaciada

que tudo volte ao seu lugar voluntariamente

enquanto examino a noite por dentro

sigo nos carreirinhos de versos

que precipitam as nuvens e as estrelas

e o fino fio de horizontes exequíveis

apelo ao mar

deixa-me ficar um pouco mais nesta costa

sem tentar perceber a antipatia do mundo

sem tentar compreender a política insensível

alheado das estreitas fronteiras do espaço

absorto dos comprimidos limites do tempo

ausente dos esmagados confins das dimensões

impregnado de sentimentos e tumultos

promovidos pela consciência da miséria e da fome

pelos gritos produzidos na arbitrariedade e no despotismo

onde as palavras do meu universo são uma perda de tempo

um dispêndio inconsequente e inútil de energia

o relógio marcou o amor para qualquer dia

outras coisas pintadas sobre um guardanapo de papel

surge muito devagar essa vontade de ventura

que vagueia e se arrasta no encalço da maré

a sorte é um contrapé

que erode o passado sem futuro

nas investidas de distância e de tempo

sobre os motivos de areia

sem termos e sem termo

com gotículas de água que chocam

nas rochas e os seus ecos nas frinchas

enquanto escorrem

sobre a profundidade de uma cor

penso demoradamente como quem abraça

durante a maresia de saudade

com a angústia espetada como cabelo

a praia já não se recorda

a areia já se esqueceu

e o mar já não se lembra

o horizonte é circundante

munido de lua e fadiga

o rossio está apinhado de cicatrizes

que vendem amores aos alcatrazes.

durante o dia, as ruas paralelas à ria

falam de coisas que ninguém vê

e, à noite, de coisas que só elas viram.

a ria ouve, com vontade de ser o sol

da tarde. mas é tão tarde para partir

e tão cedo para secar que dormita,

enquanto aguarda a chuva habitual.

é lua cheia e eu sinto-me simplesmente

um cão perdido e pejado de parasitas,

sem vontade ou força para um latir contido.

muito menos para um uivar perdidamente

ou mictar nas doutrinas mais tendenciosas.

não vou ver muito da noite. já despendi

o dia do outro lado da subsistência,

por força das circunstâncias, onde não cabe
a lassidão da fome lenta e do desalento.

julgo, até, que lhe devo algumas horas.

mas há, no meu semblante vago e errante,

como sempre, um sorriso terminal,

atravessado e franco.

no fio de uma vida

quando as palavras adoecerem

quando os olhos deixarem de falar

quando os dedos deixarem de ver

quando perdermos a nossa vez

ainda assim

poderei viver como quem sonha

nas memórias que caem das nuvens

e deixam seca e calada a superfície do chão

para falar bem fundo no brado do centro da terra

que fica encharcado de reflexos e emoções

à legítima e pungente entrada da percepção

o lapso ergueu o seu muro e com ele a noite

ainda mais densa e compartimentada

que terminará fundamentada apenas num verso

com as prescrições da consciência ferida

as palavras que andam escondidas pela casa

e as coisas que vagueiam perdidas com a alma

como quem quer perdidamente com a convicção

empírica de que, seja como for, não vai resultar

ou de que, de qualquer forma, vai acontecer

e, ainda assim, dá tudo por tudo por essa vontade

quando tudo é, afinal, em verdade, insuficientemente

quando o silêncio é o eco da solidão dos dedos

porque a vida e a natureza não deixam de ser como são

ainda que as possamos ver e viver como um sonho

ao abrir a gaveta

há sentimentos e ideias que surgem

com uma determinação inabalável;

com um entendimento abrangente;

com uma fixação de conhecimento

e consciência que nos arrasta,

com toda a convicção e certeza,

pelo universo, à procura de um lugar,

como se o universo fosse nossa propriedade.

e assim nascem alguns fracassos,

da mesma forma que muitos grandes sucessos.

Entre o crepúsculo vespertino e o matutino

Por vezes, a cama é um lugar enorme,

Incomum e com asas;

A noite, um céu descomunal, exuberante,

Progressista e em mutação;

O sono, um manancial de pensamentos pululantes

Que se transformam em sonhos fecundos,

Que são sedutoras viagens intercontinentais,

Ou intergalácticas, intermináveis,

E que desarticulam o tempo que não existe.

Pouco a pouco, com a chegada da manhã,

Ocasionalmente, a cama, a noite, os pensamentos,

Os sonhos, as viagens… Colidem com a vida

E de tudo fica um pouco…

a carta que queria ser um poema

Espero que este poema te vá encontrar de plena

saúde. Por aqui estamos todos bem e as coisas vão

andando! Eu, as palavras, o gato, os cães e a gramática

do sol poente. As gatas desapareceram... Um absoluto

mistério e tristeza… Estou a escrever-te com

saudade para saber como estás e saber onde vais

passar o teu Carnaval. Era tão bom que pudesses

vir! Gosto do Carnaval das ruas da aldeia, aquele

Carnaval divertido, o festejo popular, folião, genuíno!

A pura brincadeira e sátira! Esperamos que ele

volte, puro! Como as coisas que procuram o seu

lugar e o seu trilho! Talvez possamos passear

na praia… Cheios de esperança e inteiros!

Fica bem e até breve… Espero eu, cheio

de espaços!

um abraço

num pouco de nada do mundo

a fragilidade do frio declinado

como se já tivesse partido

na sobriedade do adeus decadente

não sei se foi o amor

a praça está repleta de pessoas

a pressa cheia de gente

estou do outro lado do momento

aquém da comparência

passageiro acidental da época

aforismos, citações, frases, pensamentos

e provérbios que não me conhecem

e, quando muito, estão em parte do contexto

no facultativo do sofrimento da dor inapelável

que se redime na tolerância dos gostos

e na bondade da sua celebração implícita

sem distorcer o rumor da lua

creio que a tempestade de fora se juntou

à tempestade de dentro e ao inverno da alma

e levou qualquer coisa mais do que folhas soltas

alterou toda a geometria dos espaços e conexões

transformou a convicção do tempo comum

e intensificou lentamente a luz envolvente

sobre o lugar que já foi da sombra e sobre nós

sobre a geografia que adquiriu novos intervalos

fiquei à janela de um espaço em branco

com se fosse um pedaço de papel

que aguarda os calculados esboços de tinta

ainda ouço a minha voz nos ecos do vento

e o ribombar do coração que se sobrepõe

ao burburinho da ria e da cidade ferida

sem a pressa ou o sobressalto das coisas impossíveis

senta-te, as palavras ainda procuram um lugar.

ou, talvez, um demorado beijo de boa noite,

daqueles que se deixam decifrar em sossego

com o aconchego de um abraço prolongado.

talvez tentem recuperar o entendimento,

a serena razão dos seus sintomas em nós.

bebe dos meus olhos as aceitações da fala

que coincidem com as frase em formação.

e, se as palavras demorarem, ficaremos a ouvir

os nossos sussurros que confundem os termos

e alvoroçam a mente num torpor encantado.

a magia que abrevia as distâncias e as ausências

e conquista a realidade que se reúne na vida

em lugares abstractos, sem temer a dúvida da sorte.

a tempestade

começa sem medo das imagens em reflexo

é provável que a nostalgia bata à janela com o vento

que a lembrança afague ou tome de assalto

bem no seio da noite cerrada e em tormenta

povoada por sons incomuns e circundantes

na mesma cadência da luz tiritante da vela

que projecta os corpos em sombras indecisas e imprecisas

num contínuo desafio com odor a combustão

e um fechar de olhos que prova a energia que nos une

e aparenta oscilar ao sabor das rajadas de vento

vento que faz parte do todo que nos agrega e dispersa

tudo é tão próximo e tudo se assemelha ao termo

tudo é mais leve ao sabor do vento e mais pesado na queda

o mundo desamparado fica ainda mais distante

a alvorada é um apeadeiro

as manhãs são sempre um desafio

juntar as minhas partes dispersas

mesmo quando uma parte de mim adormece

e outra parte de mim fica dentro da vida

há partes que viajam estupidamente

numa sublimação incessante e insana

partes que partem sem nunca terem feito parte

e todas regressam desconjuntas para a fusão

a confusão matinal que é ser reconstruído

com todas as cores e sons de uma utopia

e os olhos não sabem porque não vêem

as enchentes de cambiantes de verde e azul

na matéria do túnel que se transforma lentamente

os instantes em que felizes fomos eternos

o poema tem sempre a porta aberta

aveiro - casas estilo arte nova

--


o poema tem sempre a porta aberta
ou
o segundo soneto completamente branco

entra sem receios do abismo que te espera

sente o abraço e o calor das palavras que te admiram

as suas carícias e o seu abnegado afecto

que no teu âmago promoves e descobres

não há consumo obrigatório

serve-te do assento que te espera

e das histórias que saem dos espelhos

é possível que te vejas ou estejas neles

aconchega-te confortavelmente e ao teu gosto

é possível que voes para além dos medos

que sintas e experiencies o mais remoto enlevo

é possível que seja amor o que levas no final

quando garantidamente levarás algum sentimento

no momento em que saíres sem sair do sonho

apontamento para um poema difuso

eu estou num reflexo perdido e distraído de erosão

da metáfora oferecida pelo atalho com vida

nas carícias de um poema com tantas formas de amar

mimos a braços com o fulgor de um espelho aberto

que mostra todas as cores de um sonho que anda errante

e que me toca com a sua longa sombra dançante

na agonia da nudez e mutismo de um vento reservado

vindo da sede e da diligência ancestral de suão

é difícil recuperar a razão para um vento assim

quando os olhos não se encontram e a pele não se sente

quando a deriva geográfica se une à deriva da memória  

um dia eu vou voar nas palavras que não acontecem

pelas determinações da consciência do amor metafísico

para entrar por inteiro e completamente na vida pintada

da alteração às fragilidades

mais do que chão editado

o caminho que não se cala

o meu corpo que se omite

o ar arrepiado e sensível

mais do que som grelado

o olhar que não escala

o odor que se demite

e o espelho móvel e invisível

é o dia que se esvazia

os braços que expiram

e a hora que desmaia

é a noite que vem fria

e os poemas que não suspiram

é a morte da praia

como uma veemência cadente

[ontem] um produto simples e sem requisitos 

essas recordações que chegam como um perfume 

e se revelam sem se rebelar 

numa aragem que nos olha nos olhos 

enquanto despertam a memória 

  

algumas frases sabem apaziguar e libertar 

como as memórias afáveis 

outras são precedidas de uma variável logística 

como uma lembrança intempestiva 

que nos sorve e esgota a energia 

que provavelmente nem é nossa 

mas que é tão indispensável e vital 

para a constante descoberta da bondade 

a história e o corpo despertam no pensamento 

num indício de deliberação que concilia 

o símbolo e a alusão que estavam apenas dormentes 

existiu um tempo em que não sabia onde a guardar
e hoje continuo sem saber onde guardei a minha lua 

  

anda, toma as minhas mãos frias que teimam escrever

[hoje] eu não quero escrever palavras de amanhã

e as palavras de hoje são tão iguais às de ontem…

palavras que não carecem de representação

e de quem se conhece o sentido e o sentimento;

que parecem chegar em círculos ou elipses,

como os desenhos que faço com os dedos na tua pele.

sempre os mesmos termos despidos…

vocábulos que alinho de forma idêntica

e que dançam, brincam e aparentam cantar.

talvez deva parar e ficar num abraço,

num daqueles abraços intermináveis e lentos

que não necessitam de histórias nem de palavras;

num daqueles abraços afectuosos e vigorosos,

que abraçam o passado, o presente e o futuro

e nos deixam, ali e além, protegidos e satisfeitos,

como se fossemos a coisa mais preciosa do mundo;

num daqueles abraços que principiam com o corpo trémulo

e se arrastam até que ele se aquiete encantado;

num daqueles abraços sem senhas, sinais ou olhares;

num daqueles abraços sem condições implícitas ou explícitas,

que confortam o corpo, a mente, o âmago…

e o que considero que possa ser a alma;

num daqueles abraços que as palavras não conseguem dar,

talvez, só imitar… 

na língua que ainda não inventámos

ainda o momento procura o sentido

como quem sentido procura o sustento

mas no íntimo de um sentido volta sempre o finito

que não dorme no sentido do mundo

e vai além do grito sentido de um sentido afecto

não que não importe o que mais sentido digam

mas no significado e no caminho importa-me o sentimento

e eu sinto que ainda não estou preparado para o fim

e o fim vem sentido

nos dias em que nos fundimos na abstração da inexistência

há uma nostalgia repleta de abruptas recordações

sobre um tempo recente e um destino antigo

com o mar sob o horizonte e logo acima o céu matizado

eu estou em todo o lado e em lugar nenhum

apenas sentado num tempo presente

tão presente que me esqueço de quem eu era

e o céu sonha um gesto de tempo infinito

onde consigo caminhar sobre o oceano

e conquistar o desapontamento da minha insulação

rememoro perfeitamente

como te foste, sol, de rosto inteiramente molhado

e eu de rosto inteiro e lívido

toco o mar, o mar o horizonte e este o céu

quando o céu toca no ponto determinável do finito