Folhelho

Alegadamente, nada é da cor que será;

Nada tem o comprimento que teve.

Sou feliz na tristeza menos carregada.
O amanhã num outro presente se verá
E o presente pode ser outra dádiva armadilhada.

Dispenso a dúvida com que sou condecorado,

Penso no lucro de mais um pequeno dia.

Agarro o brilho ilusório de um sentido,

Sem direcção, e rumo para o lado, para onde estou virado,

De pé, vagamente orientado e perdido.

Descubro que a Ilha, e o insular, sou eu.

Sou o Mar, o gasoso, a Natureza e nada,

Levemente pesado e pesadamente leve,

Pronto para livremente partir e ficar;
Com a consciência pesada, de quem nada deve.

O que resta já está estragado e serve,

Num Universo que se destrói e constrói;

Numa revolta pacífica da explosão mansa.

É o gelo que me esquece, que me insulta e ferve,

Na proximidade que me toca mas nunca alcança.

De postura incorrecta, correctamente,

Alongo o fugaz abreviado e breve,

Num rosário de contas sem futuro,

Vindo de um longínquo passado presente,

Em perfume de consistência, de brilho obscuro.

Um sorriso facial, artificial, desenhado.

Engolir em seco e olhar sem olhos.

Bonita? Não avalio a grandeza da ira,

Nem a ira da grandeza do abandonado,

Encontrada pela carência sem mira.

Duplicam-se e dividem-se os sentidos,

Num retorno, sem volta, completo.

O que importa está do lado de cá,

O lado dos pacientes e dos destemidos,

Com impaciências e medos, agarrados ao que há e não há.

13 de Dezembro de 2008.