salto

aveiro | portugal

acometido pela angústia das palavras 

no engano da linguagem, que é o desengano 

servido pela sua inexactidão universal, 

via a cidade a crescer como uma possibilidade, 

mais do que um sinal nos meus mapas. 

acreditava que, a partir do descampado 

onde nos pudéssemos abraçar para acender 

os afectos, poderíamos dar as mãos a outros, 

e o mundo sairia dos silêncios comprometedores, 

rumo a uma emancipação responsável, mais 

do que uma circunstancial reverência dominical. 

eu creio que não andava longe da realidade, 

mas os monstros também crescem em prodígios 

e sombras. esperança: ainda não caíram os braços. 

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na zona estreita da primavera

na zona estreita da primavera, que procura, 

ainda, o seu trilho e ponto no ano que espera 

ser salvo, o dia, paciente, guardava um silêncio 

temerário até à chegada da chuva e do vento, 

obstinados, vigorosos, e suas consequências. 

coisas que, por si só, poderão não fazer uma 

grande diferença. não me roubou a fé ou 

a esperança em dias maiores, melhores, mas 

sim o horizonte imediato, que se encheu 

de água, assim como o caminho, e as coisas 

aparentam ficar fora do lugar, apensas 

ao sentimento de ter que enfrentar esses 

versos agrestes a cair na cidade, aveiro, 

na premência de partir quando se quer ser 

remido e rimado pela poesia. mas, talvez, 

possas vir, tu, salvar-me esta quarta-feira. 

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numa qualquer realidade

aveiro | portugal

as palavras terão, por ventura, vazios: 

venturosos espaços desocupados. 

como a música, que esteve na ponte 

dos laços a embalar as coloridas fitas 

de amor, e que por ali ficou, a vê-lo 

multiplicar-se, sabendo que há-de voltar 

a brilhar para mim, com o seu natural 

deslumbramento, para me descobrir 

ainda vivo, ainda numa qualquer realidade, 

para da luz ver apenas as sombras. 

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fatia

rio caia - arronches | portugal

por vezes, é a poética tristeza, 

que me envolve em solidão, 

quem me abraça e afaga 

na sombra piedosa da própria 

sombra dos sonhos de levante, 

quando a noite apaga as luzes, 

mas não as cruzes que tomam 

a vida à procura de sustento. 

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visita pascal

águeda | portugal

pelo repique insistente da sineta, 

a visão do gesto enérgico e contumaz 

de a balouçar no ar, como quem afugenta 

qualquer coisa maleficente e invisível, 

e a perspectiva de ver beijar a cruz 

como quem beija um tê, e regresso, 

como quem reencarna e reencaderna 

o rosto absorto e lívido, para beijá-la, 

também, em pudor e reverência. 

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o poeta e a poetisa

o poeta, homem ou mulher, é o sonhador plácido 

num eterno desassossego e na rebelião amena; 

o poeta traz os neurónios à flor da pele 

e o sentimento cerebral num qualquer punhado 

de palavras, onde, por vezes, se reinventa 

ou descreve, quando os leitores o encontram 

vagamente, precisamente. 

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de aveiro

aveiro | portugal

aveiro é esta pequena porção de margem da ria, 

uma paleta pronta a conjugar cores de sentidos 

e o poema sempre por escrever e adormecido. 

aveiro somos nós, na praia, sovados pelo vento, 

pela areia, pela água, pelo sol e pelo sal, ou, ainda, 

pelas, sempre, chuvas de março, na feira secular 

que entra por abril como quem abraça o amante, 

e com o mesmo acto e transparência da felicidade 

e da inocência com que se grita: aveiro é nosso! 

como quem diz: aveiro é nossa, para todos vós! 

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a descodificação do momento

aveiro | portugal

poderíamos ir, simplesmente, à lua, em gestos 

que se arrastam, como que reproduzidos 

no retardador, e regressar a tempo de beijar 

a composição dos movimentos precedentes 

ao próprio beijo que os nossos olhos prevêem. 

mas isto digo eu, sonhador, mais rápido que a luz, 

no caminho já trilhado, num olhar nu e escorrido, 

na fluidez repetida do meu ponto de contacto 

com o universo e com os teus olhos, que creio 

inventar, como complemento do tempo. 

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descalço-me

capela do senhor da pedra | praia de mira mar - gulpilhares | vila nova de gaia | portugal

a febre dos dedos do sol na pele fremente 

e a abrolhar sensações invisíveis e ululantes, 

exercita, ou antecipa, o que possas vir a dizer. 

não me recordo do que disse e os meus olhos 

repetem a procura, que é a loucura de não ver. 

não venho para te dizer como nasce o amor, 

ou porquê; ou porque lhe crescem as sombras 

nos sítios onde mais resplende, e à luz do sol… 

porque isto somos nós: os defeitos, a carne, 

as tentativas, o consentido... o amor e, ainda, 

tudo aquilo a que possam chamar de: pecado. 

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à intenção

aveiro | portugal

a intenção do amor que abraça o meu corpo 

à luz do sol, sob um céu azul. um amor verde, 

quase inventado, prometido à descoberta, 

que me estreita e me beija os lábios e a face, 

rubros, mordisca-me a pele alva e em desejo. 

vejo-o, o amor, cada vez mais longe e, talvez, 

esteja cada vez mais próximo do sussurro 

maldoso, voluptuo e doce, nos meus ouvidos 

atentos, espaço sensível, devoluto e crédulo. 

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instantâneo

aveiro | portugal

a relatividade nas dobras da pele, 

no corpo comprimido pela sensação 

térmica, num tremor psicossomático 

estimulado pelo perpassar da poesia, 

iniludível, pelas minudências dos poros. 

o momento organiza e renova os sinais 

que me encaminham às considerações, 

com a cumplicidade da ria e a solicitude 

da noite, nas distâncias que crescem 

dentro de mim: a mesma fome de luz, 

que me suporta a respiração involuntária 

e o voluntarioso discernimento. 

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estações

edifício da antiga estação ferroviária de aveiro (a actual estação é servida por um novo edifício) | aveiro | portugal

fico, e gosto de ficar, por aqui, por coisas pequenas 

e não será por pequenas coisas, como uma bátega 

intensa e fria, que me hei-de ir embora. 

embora possa não parecer, e não parece, certamente, 

gosto quase sempre da estação onde estou sempre 

pronto para saltar, sempre pronto para a contemplar. 

parto quando tiver que partir. mas tenho-as em mim, 

as estações, e os apeadeiros, como inquilinos graciosos. 

na primavera posso ter vários invernos, vários verões, 

ou outonos e primaveras, e a sucessão pode não ser 

esta, onde estou só, mas não em solidão, em lugares 

que identifico, como eu. e depois existe o desconhecido: 

eu, também. 

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primavera

praia do areão | vagos | aveiro | portugal

a estrada também é composta por nuvens, pelo vento, 

pelas sombras, pelas lembranças, para além da nudez. 

os átomos adquirirem consciência à luz da praia. 

a primavera fez-se alguém permanente no meu peito. 

mover os lábios, iluminar os olhos e o semblante. 

conhecer os vincos do sorriso, quando ele surge 

sem se saber porquê, é conhecer o conjunto de células 

turbilhonadas, de onde cresce o tempo verbal perfeito. 

memória, música. tornar a felicidade numa palavra 

permanente e encontrar esse estado em qualquer 

parte, mesmo em sentimentos que não nos pertencem, 

ou quando corre à nossa frente, como que inatingível. 

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alegorias

aveiro | portugal

as palavras saltaram da cartola para a cidade mágica. 

não tem importância os olhos, ou os olhares, vazios, 

que tentam derrubar os sonhos, emudecer as figuras 

de estilo, desconsiderar a unidade discursiva, reduzir 

a poesia, o cabimento. importa a densidade e união 

da cidade líquida. importa exacta e justamente o âmago 

das pessoas sem máscaras, vítreas; os seus afectos, 

a sua benevolência, a generosidade, a sua criatividade; 

a sua magia, que envolve e afaga num genuíno abraço. 

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fio condutor

venho vagarosamente do mar confidencial,

sem promessas, sem dor, sem convenções.

sinto-me inocente, reescreveu-me o horizonte,

sem pressas, sem confusões, sem tecnologias.

venho do mar, não importa, agora, a tempestade

que nasce, o peso do que faço; se hei-de pintar

tudo, de azul; se caminho sobre a areia endurecida

e da sua base de dados de luz penetrante e infusa,

um importante meio de interacção exuberante.

venho do mar. a primavera anda que anda por aí,

escrita em claridades sussurrantes, sigilosas,

e eu reescrito devagar, um denso mar crédulo

com mãos sonhadoras que falam a cantar.

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aproximadamente

aveiro | portugal

crescem, em desalinho, afectos nos sorrisos 

e uma salutar nostalgia líquida reservada. 

desejei viver os pensamentos da noite 

e os lugares mais densamente povoados 

da pele. agora que leio o dia, é nele 

que fica e acontece o absurdo da vontade: 

imagens onde espelho um tamanho da ria; 

onde corto os despropósitos do escuro; 

onde, por acaso, não cabe todo o tempo. 

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abrir lentamente

aveiro | portugal

regresso do filme a preto e branco do dia 

para a noite, no meu diário tatuado de azul. 

abro-o com cuidado, como se, por um gesto 

insensato, as palavras se pudessem assustar, 

magoar, deformar, fugir, perder o sentido… 

ou outra qualquer possível contrariedade; 

ou com receio de não as encontrar por ali; 

ou de encontrar outras, que não as minhas. 

nem sempre é assim, mas é, muitas vezes, 

desta forma, com esta habilidade e calma, 

que surpreendo o amor a falar sozinho. 

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da salvação

aveiro | portugal

o trabalho, e os seus personagens de proa, 

ficam pelo caminho, ruas pejadas de heróis 

saltitantes que nos atropelam as emoções. 

por vezes, escrever é a redenção do dia, 

o resgate dos sonhos, a libertação da pele, 

o bálsamo dos sentidos que lêem o tempo 

nas palavras, nos sons e silêncios, nas luzes 

e sombras, nas fragrâncias, nas pigmentações, 

que desfilam à nossa volta. e enfrenta-se 

o mundo com uma frase na palma da mão. 

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mostro

porto | poetugal

a gaivota declama na oscilação do dia. 

sente-se a inocência das ruas de março 

à procura do burburinho no semblante 

de quem atravessa, antecipadamente, 

uma ponte mágica, de rosto contra 

o favorável ar nostálgico e povoado 

do acentuado arrefecimento nocturno, 

perceptível no crepúsculo prolongado. 

o porto, em crescente e a ocupar o lugar 

da alma à flor da pele, ao sair da ponte, 

ao entrar na noite e a incorporar sinais  

da felicidade que acorrem, a tempo, 

à superfície dos pensamentos concretos, 

que ultrapassam a dimensão da cidade. 

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despertar

aveiro | portugal

acordámos com as recordações em silêncio,

já tarde, quase tarde. comunicámos calados, 

com a linguagem ancestral que apreciamos 

reviver, sem locução. gestos que cumprem 

as promessas e que não se deixam demolir; 

que curam a saudade e toleram as súplicas. 

por vezes, são só um abraço ou um só olhar, 

acções de duração e intensidade variável, 

que ocupam sempre um lugar de destaque. 

ficámos a ler a luz de um sorriso permanente, 

enquanto saciávamos o apetite de novidades 

e alimentámos a saudável nostalgia espacial. 

o tempo murmurava profecias de primaveras 

e o jogo continuava, por vezes sem sentido. 

mas como perdê-lo e não o perder, quando 

o nosso abraço e companhia são as palavras? 

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entre poemas

por vezes, depois de largarmos a poesia, 

colidimos com o mundo. fere-nos a luz, 

o vento, o sítio, as pessoas, a ocasião… 

os olhos entram pela credulidade do dia, 

da noite, e o corpo de sonho reconhece 

a vida, os personagens, o público, o acto… 

as palavras continuam em turbilhão 

enquanto renovam o rosto e as conquistas. 

pulsam fora do poema inocente e seguem, 

também elas ingénuas, num ar entregue 

as actividades impacientes do sobressalto…
até ao reencontro da protecção dos versos. 

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paciente. paciente. paciente

santa cruz | torres vedras | portugal

um homem caminha, caminha, caminha 

em direcção ao mar, que fica, fica, fica 

a oeste, há longas, longas, longas horas. 

leva, leva, leva leve e sem desgosto 

as sombras que lhe sobram, sobram 

sobram, mas que não, não e não deixa 

em nenhum, nenhum, nenhum lugar 

para que elas não possam, possam, 

possam molestar alguém além de si. 

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março

praia da barra [molhe sul] | ílhavo | aveiro

o tempo que há-de vir depois do vento 

frio, frio, que me invade os lugares da alma. 

sinto a revolução das raízes da primavera, 

apesar do vento com um hálito incomum. 

os dias a crescer-nos pelas noites quando 

mais nos cansamos do inverno. sem ela, 

a primavera, eu seria um corpo incompleto, 

como um amor que não se vê por fora. 

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da escrita à leitura

portalegre | portugal

começamos a sonhar quando inicia o poema.

arrojamo-nos a determinar as suas superfícies, 

os olhos acariciam as palavras, os sentimentos 

e os sentidos esvoaçam por um novo desenlace. 

surgem caminhos e evidências de luz nos versos 

que dão vida às músicas de uma viagem iniciada; 

a velha arquitectura vacila nas ondas trepidantes 

das sílabas que germinam nos sinais fascinantes. 

deslizam imagens imaginárias na sua atmosfera, 

no turbilhão do seu fogo virtual, por vezes solar, 

ou na mansidão assombrosa das suas sombras, 

por vezes lunares, e, por vezes, ele, o poema, 

serve-nos, sem nunca ser verdadeiramente 

nosso. 

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decorrer

porto | portugal

imagino-te e existes junto ao impossível perto. 

sou os gestos possíveis e temo descrever-me 

rente à noite, de caule azul vergado pelo frio, 

a esperança, que é sempre uma espécie de fé. 

as perguntas desenham uma ideia de sonho. 

esquece as surpresas da gravidade do inverno 

e do inverno da gravidade, frutos da solidão. 

não somos divindades. não és musa e eu sou 

ninguém, que te inventa mulher, que te quer 

mulher, sem todos esses conceitos sem nexo. 

a paridade é a nossa permanência para além 

do poema, ou dos infortúnios virtuais do sexo, 

ou de uma outra vida que nos poderia separar 

os mélicos indícios de te pronunciar lentamente. 

 [palavras relacionadas]

pesquisa

surjo numa inconfessável clareza verde

que distancia a dilatação da incerteza.

eu estou despido num quarto despido.

há um espaço na página do meu corpo

que espera silenciosamente por ti.

derrama-lhe as palavras analógicas

e o teu nome no seu lugar faminto,

de fogo em fogo, de fluido em fluido,

num anúncio abundante de carícias

escandalosamente poéticas e cândidas.

os dois, num único volume dinâmico,

frases em extensão eloquente e vivaz.

o nosso fado é sermos o todo do amor

na liberdade do léxico dos afectos.

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toma

toma parte do meu mundo de poesia e imagens, 

dos meus dedos de amor suaves que antecipam 

a luz que transporto nas mãos que compreendem 

os animais errantes, que somos, na lucidez do céu, 

no retocar da memória que segue de olhos abertos 

pela escuridão das águas-furtadas do universo. 

toma-me o gesto lento para afago dos pés, carícia 

dos tornozelos, massagem dos gémeos, carinho 

dos joelhos, mimo das coxas, meiguice das ancas… 

para a leitura dos limites do teu corpo, na fronteira 

do êxtase que se expande no espaço da tua pele, 

na minha pele desperta e de existência amaciada. 

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entre legumes

[alface]

ainda nos rimos dos meus legumes biológicos 

e da propriedade de envelhecermos como os demais. 

estive tão perto de acreditar, de novo, nesses olhos 

que mudam de cor com a luz do dia e nos quais tu 

consegues codificar a sua linguagem, até ao fundo, 

mesmo quando gritam e exclamam linhas afectivas. 

por outro lado, eu nunca consegui ler o silêncio 

e ausência do teu olhar. confesso: eu nunca te conheci. 

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coisas da ria

aveiro | portugal

a ria falou numa linguagem primitiva, 

ávida por contar a vida que lhe treme 

num arco de marés de silêncio secular. 

enquanto falava, tacteava o ar e seguia 

as ondas de frequências de sons polifónicos, 

imediatos, de descodificação improvável. 

entendi que falou dos sonhos no seu ritmo; 

dos meus sinais no crepúsculo a respirar 

poemas ao sabor das palavras surpresas; 

do pudor das sombras ao tocar-nos a pele. 

nem ousei interrompê-la em mais do que 

o necessário para a seguir e compreender. 

hoje, se lhe contasse o meu sonho com duas 

luas em quarto crescente, ficaria em silêncio. 

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sugestão de vigília

aveiro | portugal

a volubilidade de março, que é uma página 

por abrir, a povoar as pálpebras da cidade: 

aveiro absoluto nas nervuras da ria, onde 

se exercitam palavras musculadas, verdes, 

sob janelas que vêem o seu silêncio aquoso. 

mimei o gato de terracota, imóvel, no telhado 

sobranceiro, onde se respira a fome palpável 

entre este gato destemido e aquela lua difusa. 

mas, por maldade, ou fatalidade dos meus olhos, 

pode não ser bem assim, quando incidir a luz 

de uma lua nova mais descomprometida. 

obedeço-me. dissolvo o teu nome na língua, 

na condição de acordado, para soerguer 

as mesmas palavras gastas de sonhos trocados 

de todas as noites que se confundem nas estrelas. 

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da concha

são martinho do porto | alcobaça | portugal

há dias que são um pouco mais do que uma alegre 

evidência; qualquer coisa não intrusiva no meio 

da paisagem; mais do que um relógio do destino. 

estamos, quase sempre, tão fatalmente perto 

de entender as linhas imaginárias que cruzam 

as nossas vidas, num ritmo mecânico e sincopado, 

e que, pontualmente, trazem histórias de omissão. 

talvez a consciência da beleza seja uma ficção 

que nos afaga as entranhas e a invenção dos sentidos. 

mas a concha de são martinho estava mesmo ali, 

a imaginar o golfo antigo, à luz oblíqua do momento. 

adivinha-se o amanhã nas linhas curvas do horizonte. 

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fragoso

castelos no mar, no céu … 

a tarde pareceu perpétua, 

num dia imortal. mas não, 

o oportuno nascer da noite 

não amansou a ideia do temporal. 

sintetizou a imprudência latente 

da cidade imaterial, precipitada 

sobre um fevereiro incomum. 

imagino que tenhamos perdido 

a compreensão não verbal, 

o entendimento amplo, múltiplo. 

reconheço a própria fragilidade 

do momento, na exclamação 

duma antiga e extensa certeza: 

identifico a audácia dos termos, 

dos caracteres, dos símbolos, 

e a sua insuficiência científica, 

com a urgência de ser urgente, 

na ânsia de sentir totalmente, 

de abranger completamente. 

como explicar o amor eminente 

inato vivaz iminente de um acto 

que é sensação, sentido e razão, 

se, ainda assim, falta qualquer coisa? 

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