da concha

são martinho do porto | alcobaça | portugal

há dias que são um pouco mais do que uma alegre 

evidência; qualquer coisa não intrusiva no meio 

da paisagem; mais do que um relógio do destino. 

estamos, quase sempre, tão fatalmente perto 

de entender as linhas imaginárias que cruzam 

as nossas vidas, num ritmo mecânico e sincopado, 

e que, pontualmente, trazem histórias de omissão. 

talvez a consciência da beleza seja uma ficção 

que nos afaga as entranhas e a invenção dos sentidos. 

mas a concha de são martinho estava mesmo ali, 

a imaginar o golfo antigo, à luz oblíqua do momento. 

adivinha-se o amanhã nas linhas curvas do horizonte. 

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