de avental sem peitilho

  

já ninguém me embala a felicidade 

nuns cartuchinhos de papel pardo: 

flocos de neve, como doce metáfora. 

e a vida, com um dedo erguido, solidária, 

tão mansa e maliciosamente, a correr 

pela música, a pontuar e a fazer saudade, 

só mesmo inventada é que persiste 

em recordar os tempos em que as constelações 

cabiam na palma da mão, tão pequena, 

e ainda sobrava espaço para a lua 

e para toda a noite. mão de onde saltavam, 

como pipocas, as estrelas cadentes, 

que, afinal, possuíam uns estranhos dentes, 

e de quem a minha avó dizia que poderiam 

devorar o mundo. e devoram, avó, até as 

memórias, não as estrelas, mas uns estranhos 

deuses que se confundem com elas. 

 [elipse]