é quando, também, o maio me cai líquido e celeste
sobre a carícia inacabada de um poema incompleto,
que eu vejo o modo condicional da intimidade
a desaguar no gesto da escrita que te procura.
não tenho sido um bom autómato, sistema central,
e, obstinado, alegra-me que nunca venha a sê-lo.
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