Sobrevoá-lo-eis

Não me venhas, céu cinzento de mau tempo, 

estender milhas de palavras que apenas dizem 

que hoje será diferente, que são novas as fórmulas, 

porque, eu sei que, mais tarde ou mais cedo, 

tudo vai ser igual, até à mais encoberta raiz; 

até às mesmas cediças saídas de cena da chuva 

que teima não molhar, apesar de teimar cair. 

O dia inclina-se para um simulacro de fim. 

O pássaro olha para mim, do outro lado do espelho, 

a página em branco, e procura-me as asas, sem cerimónia 

ou embaraço. E, de igual modo, bebe da minha luz 

e come o potencial de palavras que são a minha forma, 

a minha forma fundamental e fio de vida que se destaca 

da sombra e do escuro e se desconhece. 

 [sobrevoo]

[Volta]

Dir-me-ão que as horas não brincam, que o vazio não existe, 

enquanto estendo, ligeiro, asas de léguas, que conseguem 

não ver, e elas sentem o recôndito fio de outono mais seco 

e mais queimado, a acordar em pleno voo, de asa perdida, 

envolto em cinzas de mistério sôfrego do próprio tempo. 

Pelos meus próprios motivos, a luz espreguiça-se e o céu, 

num azul mais frio, sustém a serenidade dos fins de tarde 

de um outono de estômago cheio de horas que brincam 

na essência do vazio fundamental. Nem sei como poderia 

explicá-las sem o silêncio a florir para fora e para dentro: 

o eixo do voo, o meu conforto e meio, a minha forma. 

 [sobrevoo]

[Interregno]

Mergulhada para dentro, bem fundo, em pé, 

atrás do balcão, como se não existisse, bate, 

ligeiramente, as asas; compõe a auréola, 

languida, teatral e delicadamente, como se ela, 

a auréola, se pudesse partir num gesto mais 

impensado ou brusco. E eu, que entro invisível 

e fora de tempo, sento-me e mergulho os papeis 

nas palavras onde me amalgamo sem acordos 

ou regulamentos. Ninguém saberá onde começam, 

ou terminam, os papeis, as palavras, eu, a mesa, 

a cadeira e o próprio espaço que ocupamos. 

Entre paredes: um universo. A felicidade procria, 

a um canto. Nas paredes umas grandes nódoas 

da humanidade. E, num dia calmo como o de hoje, 

tudo permanece assim, num tempo desmedido. 

Até que ela, vinda de muito, muito, fundo, 

prepara um café, que eu nem pedi, nem consigo 

recusar, e, em voo, o deixa no espaço que será 

o da mesa, que não é minha. Sem perder tempo, 

antes que me esqueça ou o café arrefeça, paro, 

separo-me das coisas, organizo-me e bebo-o, 

sem açúcar, sem mexer, em contramão. 

 [sobrevoo]

[Asas]

A infusão a fazer as contas a vida, com o seu vapor 

a subir pelo frio do ar, como se quisesse alcançar a lua. 

A lua a brincar com as aflorações da neblina nocturna 

que vem da respiração de um capricho meteorológico. 

Neblina que também brinca com a ria. A ria que exala 

um hálito conciso a mar e a saudade, em partes iguais. 

… 

Nos dedos restam umas cicatrizes em rosado saliente 

e permanecem suspensos na necessária imobilidade, 

a suficiente para mapear o corpo do ar, calmamente. 

Os rebentos de afectos espreitam a sua oportunidade. 

O corpo assimila o visível e o invisível do espaço cénico, 

pelos vários sentidos, e cria imagens de intemporalidade;  

emite um calor envolvente, uma aura imperturbável, 

que limpa todo o volúvel do futuro e salda o negativo 

de todos os anos de existência matemática e métrica. 

... 

A infusão acomodou-se na chávena e arrefeceu; a lua 

existe, mas já não está visível; a neblina transmutou 

e é, agora, nevoeiro; a ria continua a ser ria e discreta; 

e o corpo, absoluta e totalmente, sorri, fora e dentro. 

 [sobrevoo]

Descompressão

A sombra descansa nos ternos braços da noite impávida 

de olhos fechados, cerrando, também, os seus, a sombra. 

Há um indício de cansaço, na luz de todos os olhos da casa. 

O gato espalha-se, cuidadosamente, em cima dos papeis, 

cheios de gatafunhos; patas dianteiras e cabeça sobre o teclado, 

que vigia com zelo. Reestabelece, assim, a ordem, uma certa 

ordem, que chama, a si, a atenção e a delicadeza. Afago-o 

e enrosco-me em pensamentos. Ele sabe o que há-de escrever. 

 [sobrevoo]

Solução

Não sei se faz algum sentido: a cidade adquire a imagem 

misteriosa dos outonos. Os canais da ria e as ruas, são, 

neste momento hesitante, canais de neblina vestida 

de conteúdo, que aponta ao instante; que é o alicerce 

da noite e um dos seus fios de vida; que conta histórias 

líquidas de infinitos que brotam do invisível e que despertam 

de sonos profundos, com a delicadeza dos assombros 

de natureza triunfante; que é forma verossímil e absoluta 

da representação do sentimento entregue à substância. 

E eu procuro, em toda esta fragilidade estética, a tempestade 

métrica do afecto, enquanto zelo monstros que fremem, 

convicto de que tudo, tudo, tem uma solução sofrível. 

 [sobrevoo]

Reflexo

Eu sei que o sol não cai, são as horas da tarde que, a brincar, 

inventam a inclinação do céu, que cria as instâncias da fé. 

A pele acredita, sente e nutre a inclinação do azul e concebe 

a sensação que escorrega para a profunda dimensão da ideia 

de noite. Noite que aparenta cair depois do sol, no mesmo fio 

condutor, com a mesma melodia, com a mesma difusa certeza. 

É nesse preciso instante que, por vezes, a partir dos telhados 

das construções ou da natureza, procuro o derradeiro brilho 

do horizonte, que imortalize o dia e alimente a capacidade 

de me reinventar, de sorrir, de acreditar. De nos encontrar. 

 [sobrevoo]

Imagens de voo

O voo necessita de ilusão, de pelo menos um quê de ilusão. 

Nos telhados, os pássaros de terracota, dizem tudo num gesto 

suspenso, que descansam quando julgam estar sós no tempo 

e inacessíveis à vista. Esses pássaros de terracota, voam quase 

só para dentro, até ao dia em que um vento certo e incontestável 

os demove, com um encontrão certeiro, e lhes dá uns instantes 

de ilusão. A ilusão suficiente e pertinaz para contrariar a atracção 

gravitacional da terra e proporcionar-lhes a derradeira alegria, 

que outras aves, como, por exemplo, as galinhas, se coíbem 

de conjecturar. Coisas tão banais para todos os restantes voadores, 

para quem, por vezes, durante um segundo ou durante vários dias, 

voar não é tão fácil porque a realidade e o sonho não cabem nas asas 

e / ou o céu ameaça ruir. Não há uma exacta medida de capacidade, 

um tempo certo ou previsível: acontece. É a vida. 

 [sobrevoo]

Voo limpo

Lembro-me de ter visto nuvens assim, 

como este caminho de quinta-feira, 

onde me disperso, meio dentro, 

meio fora, da vida que vai chovendo. 

…

Trago, por baixo da pele, polissílabos tradicionais; 

a margem do esforço; monstros que tremem; 

a esperança das águas-furtadas que ficam 

no céu peito aberto; o frémito das folhas 

de almas outonais que procuram o vento; 

um tempo pouco, veloz, de janelas de luar… 

…

Voo, oitava a baixo, nas ondas gama, 

mãos a sair do papel algibeira de afectos, 

lábios expostos em lugar geométrico, 

onde sou o louco de sempre. Sempre.

 [sobrevoo]

Depois do último apontamento de voo

Chegam a cidade mais gaivotas. Tantas que parecem ser todas 

as gaivotas, um único e gigantesco bando de gaivotas silenciosas. 

Tentam acomodar-se pelos canais, pelos terraços, varandas, passeios, 

ruas... disputam todos os espaços físicos numa grandiosa ordem, 

mas, estranhamente, em silêncio. Tudo isto gera uma diversidade 

de sentimentos, que geram palavras, não nas gaivotas. E as palavras 

repetem os sentimentos ou geram novos sentimentos, que produzem 

mais palavras que ganham sons. São agora as palavras que criaram 

estes sentimentos e toda esta confusão, onde: o dia não se importa; 

o ulmeiro ri, perdidamente; a higiene do amor fica esquecida,
como que numa loucura sumariamente albuminada; e o verso voador 

vai de encontro ao vaso de poesia, que esta à janela a sonhar, 

por ver os banais sábios de sempre a debater a luxuria das nuvens. 

Tudo fruto de mais palavras, já em itálico, já em carne viva e pasmos. 

Não se perde a poesia. Não chames o passado, que temos toda a vida. 

 [sobrevoo]

Apontamento de voo

É provável que passem nuvens muito escuras nos teus olhos, 

que descubras monstruosidades desconhecidas no teu cérebro. 

Mas, talvez seja preferível assim, e não o fazer em pleno voo. 

As casas de banho do amor são como todas as outras: 

cheiram mal, se não as lavarmos, e é ali que nos aliviamos, 

até de algumas ilusões, necessária ou fatalmente, é relativo, 

ou fatal e necessariamente. Talvez, demorada e furtivamente. 

Tentamos dar-lhes um ar atractivo, um toque afável, sem assédio, 

ter um quê de aprazível e de dignidade colados ao próprio corpo, 

quase sem luz, porque, quase, quase só sombra, repleto de piedade 

da própria vida e a fervilhar de natureza. Um pouco de audácia, 

outro de cobardia, em partes a gosto ou em partes à sorte. 

Depois, o voo prossegue, a vida não teve, sequer, intervalo 

e, visto de cima, tudo tende a ser, concludentemente, mais belo. 

 [sobrevoo]

Uma sugestão de apresentação

Olá, aqui estou, sou de barro e sinto no meu barro o prazer do voo. 

Encontrei a incompreensão, mas, pelo menos, aprendi a conjugar os sons; 

a aquecer-me no vacilo do sol de outono; a resguardar-me das almas 

de paixões sangrentas; e a confundir-me nas sobras da noite e sombras da lua. 

A sombra não morre, a luz confere-lhe um pouco mais de dimensão 

e clareza. As palavras aparecem gastas, cansadas, espalham-se pela ideia 

de existirem para além do criador e do leitor, trabalham essa possibilidade, 

mas não querem morrer. A poesia não quer morrer. O amor não quer morrer. 

Eu não quero morrer. E o céu hesita nos olhos de toda esta urgência narrativa, 

de toda esta urgência de movimento e vida, e nos olhos da multidão impaciente, 

no exacto instante em que retomo o voo. O céu não pode falhar. Eu não posso 

falhar e vivo e voo, mesmo quando o sonho falha, não voa ou morre. 

 [sobrevoo]

Sobre a ria

Muitos decepcionam-se com a ria, com os seus canais urbanos, e eu não 

os censuro. A decepção é um substantivo esquisito, que existe para perdermos 

o movimento. Mas, talvez estejam a vê-la por fora, apenas, e é preciso esperar 

que se abra; é necessário que os olhos não fiquem suspensos, ou fixos, 

no seu espelho, que nos espelha, ou na sua aparente, mas nossa, imobilidade; 

é necessário investir uns sinceros instantes de atenção para sentir a retribuição 

amorosa da sua alma profunda, generosa, tolerante, compassiva e serena. 

Os encantos da ria têm os seus próprios tempos, as suas distintas dimensões 

e os seus símbolos peculiares, que nos visitam as profundezas do cérebro 

e do espírito, muito além da sua participação plástica, alegórica ou decorativa 

na cidade que se lhe entrega para complementar o real de felicidade. 

 [sobrevoo]

Aterragem

Eu quero falar-te sobre as coisas mais simples que me aconteceram, 

entretanto: deixei cair o outono, um pedaço de outono, na primavera, 

no regaço da primavera, e não sei se é justo que, agora, venham separá-los, 

neste tempo em que se começam a entender, embora tudo tenha a simples 

e extravagante aparência de estar infinita e repetidamente baralhado. 

Uma senhora quer comer-me as flores e, por outro lado, estou dentro 

desta ideia do tempo dentro do tempo, onde sopra um vento dentro 

do vento, e que se move, agora, à mesma velocidade do tempo 

que ocupa. Por isso, com certeza, não será conveniente que eu apareça 

com um tempo, que, embora tendo-o criado, já não me pertence. 

 [sobrevoo]

Identidade duvidosa

Que estranho mundo, de coisas indizíveis. 

Andei à procura da inteligência das estrelas, 

sem conseguir alcançar uma coisa ou outra, 

e agora encontro as andorinhas em alvoroço. 

Desenham, no ar, o prenúncio ruidoso e veloz 

da sua eminente longa viagem, com a imagem 

gasosa da leveza do cetim, negro e branco, 

e o espelho chama por mim, desequilibrando 

a surpresa, com os nervos à flor do vidro sensível. 

O dia interrompe-se e as promessas dos cartazes 

ficam, simples e irremediavelmente, suspensas, 

como os sorrisos atónitos dos rostos estampados: 

Não valem nada e não são por, ou de, ninguém.

 [sobrevoo]

Ao balcão

Esta é a consciência de que todos somos personagens 

de uma vaga da história, em dias mais ou menos fáceis. 

Este é o lugar que mais os aproxima dos livros, de que 

não necessitam (os personagens que transmutam as suas 

fisionomias, numa luta ininterrupta pela sua sobrevivência 

ébria, e que, na realidade, contém todas as elementares 

instruções); que mais aproxima a nossa mútua e precária 

existência e é uma espécie de taberna. Do outro lado de uma 

rua muito estreita, ainda resiste uma casa onde residem livros 

resilientes e que não estão presos a ninguém (como eles), 

apenas a uma instabilidade (como a nossa, a de todos nós), 

como que uma biblioteca. Mas creio que, reflectidamente, 

a proximidade não se fica por aqui e é aqui que, por vezes, 

venho tomar um café expresso, incomparavelmente amargo. 

Como se, também eu, esperasse encontrar um fundo de razão 

num fundo de chávena com borras; onde sou eu o personagem 

estranho, miserável e cheio de resíduos, por quem os deuses penam 

às janelas, e que leva uma bofetada da vida, sem sequer a ver 

passar, vida que só aos personagens de outros fundos pertence. 

Aqui, ninguém quer ajuda e a ajuda fica, obedientemente, à porta. 

Este é o sorriso de quem sabe que é igual e que pode levar consigo 

muita da miséria, que é a nossa alegria de ter coisas que não deixam 

voar. E depois voo, tão rápido quanto a minha imaginação o permite. 

 [sobrevoo]

 [04 de setembro de 2017]

Síncope

Fecho-me, com o dia. 

O tempo hesita num triângulo de luz. 

Não faltam os pássaros e uma aragem de ria 

na antiguidade da cidade 

(Alauario, hoje, com pouco sol), 

como orla do pensamento, que sobrevoa 

o final de um agosto frágil. 

Se, em Portalegre, a sombra cresce com a serra, 

numa evolução aérea, 

em Aveiro, a sombra cresce para o leito da ria, 

num desenvolvimento aquático, 

igualmente rústico. 

É assombrosa a velocidade da sombra, 

assim como a velocidade da ausência, 

ou como a velocidade da estupidez. 

Ao longe, 

talvez não demasiadamente longe, 

uns agitam bombas e ensinam a guerra 

a falar grosseiramente; 

outros leccionam o conflito às palavras que sacodem; 

outros, ainda e naturalmente, fazem tudo isto, 

de uma só vez. 

Eu, só quero estar só. 

Trago nos olhos as palavras que não digo, 

porque, por vezes, 

de certa ou alguma (boa) forma, 

o silêncio deixa quase tudo claro, 

e falar, ou escrever, gera um ruído excessivo. 

Mas nem sempre é assim. Eu sei, 

ou quase sempre vejo essa margem. 

Sabe-se que são coisas, 

só coisas, 

apenas coisas. 

Fecha os olhos e olha para um sítio diferente, 

bem dentro de ti. 

 [sobrevoo]

Leveza

«Não tenham pena de um qualquer meu voo triste.

Temo que, para me protegerem, me sobrevoem,

enquanto, eu, também, voo, sobrevoo, ou, simplesmente,

ando. Há quem atire terra, pedras, coisas, balas, bombas,

palavras. Não forçosamente por esta ordem potencial

e crescente de grandeza, não necessariamente todos

os elementos desta lista e sem aparente, ou viável, motivo.

O verão, veraneia-se. É sempre um dia de um dia

qualquer. Vem as estradas a andar, a água a nadar

e o ar voa. Acende-se a luz da luz e a possibilidade

das árvores cresce na sua própria eventualidade,

como nas pessoas das pessoas.»

– Confidenciou-me o ulmeiro.

 [sobrevoo]

Meia parte

Início de cor, na evidência da velocidade da sombra,

repleto de ciência, debruado na inércia da maré,

visto de cima, passado o sono: abre-se a imagem.

A um silêncio de um pão, para serenar a fome,

pousou a ria, com um não, num gesto singular,

fixando as águas positivas em toda a sua geografia.

Nas pupilas, guardou as objectivas e a gravidade

da câmara, com um cerimonial vaporoso, em flor,

minuciosa, sem dúvida e com sal, enquanto levedava

um voo de prosa e outro de poesia, no meu corpo

de pássaros rosa-simpatia do tempo das nuvens.

 [sobrevoo]

Umas semanas depois

Por vezes, iludo-me. Penso que já não sou exactamente 

eu, precisamente o mesmo. Mas, o que mudou foi aquilo 

que ficou e o que partiu, ou a suas imagens, e os reflexos 

de estar sem ser e de ser sem estar. Compreendo o saldo 

do amor como um sorteio da poesia num instante preciso 

e, contudo, alegórico, de ventos mais ou menos pacientes. 

A janela abre-se por dentro, no cérebro, e o seu tempo 

não pára, como no caso do tempo das ruas, que quase 

ficaram na sua época e agarradas a um nome de acaso, 

por obra do mesmo, acaso, e que lhes guarda a sua 

ímpar distância, quando um homem não as emaranha 

numa nova vida, para castigar as memórias dos vivos. 

Sempre que olho para a ria, vejo que nunca daqui saí 

e reparo na minha mais natural sugestão de apresentação: 

um fogo, uma terra, um ar, uma água, um metal: líquidos 

e simples, que, podendo estar em qualquer local, são 

de um ponto único, de lugar nenhum e de toda a parte. 

É este o regresso à casa de partida e os dados são aéreos 

e estão, fantasticamente, viciados. 

 [sobrevoo]

Mais um poema azul

Enquanto a sombra não cresce em direcção ao céu,  

reduzido [eu] à insignificância da minha espécie e embrenhado 

na anarquia de vida que aqui regurgita, apesar da seca, 

explode-me o olhar sobre a imagem trémula das planícies, 

de onde medra a luz e o próprio calor, que trava a respiração. 

Nasço, uma vez mais, em milhares de palavras de serra, 

da serra de São Mamede, como se aqui tivesse nascido e, 

também, aqui nascesse o mundo, ou a sua pele, durante 

todo o dia. E é a serra que (embora possas discordar ou 

desgostar) põe o sol em movimento sobre todas as coisas, 

como Portalegre, que se junta de mil pedaços, numa mesma 

imagem viva. A cidade une os gestos da paisagem cerebral, 

assim como os meneios e a oscilação da paisagem física, 

e compõem a imensidão de paz, que é a nossa alma comum. 

 [sobrevoo]

De novo

De novo, pelos versos da serra de São Mamede, 

onde a poesia está livre de perigo, e sentado nela, 

serra, como que numa grande varanda, diante 

das planícies, da alegre cidade e sob um magnífico 

céu azul, tudo aparenta pertencer aos primeiros 

tempos de almas mais simples. Pouco há a explicar: 

encontro nas palavras um confortável e natural silêncio 

e se me recordo da vida, não é para a amaldiçoar 

ou lastimar, sequer, porque, foi, e é, aquilo que poderia, 

e pode, ser: o turbilhão da cor que quiserem que seja. 

[sobrevoo]

Hiper

Visto daqui, e de agosto, maio aparenta ter parido maria, 

durante anos, e uma efemeridade de gemidos de flores 

e de velas, que se apoderam do ar, muito depois 

de tomarem a terra como sua, como frémito de amor 

materno de personagem principal: o ulmeiro, de outros 

poemas, adoeceu irremediavelmente e procura o conforto 

do refúgio absoluto, entre as personagens, e as paisagens, 

secundárias; o meu moliceiro tem a cor da ria e confunde-se 

com ela; sei que nunca irei transformar as madrugadas, 

que não tenho, em dias que ninguém pode ter. Talvez, em 

parte, por isto, o vento se apresse a esticar o acinte da linha 

do horizonte que cia o verde dos grandes acontecimentos. 

 [sobrevoo]

Rasante

Finjo o olhar. Não há uma sombra. Há um resto de papel 

para os inúmeros caminhos que voam contra o peito cheio 

de pássaros. É preciso limpá-lo, o peito, antes do vento. 

A hora é líquida e a tarde: indisciplinada e sem matrícula. 

Apesar de tudo, há uma réstia de esperança e de felicidade. 

Já me sinto a entranhar no corpo de palavras da noite. Não, 

não é uma réstia, é como que um manancial de possibilidades: 

um livro de contos e dois livros de poesia. A evasão perfeita, 

de momento, ou a ilusão de uma cura vertiginosa e indubitável. 

 [sobrevoo]

Acidental

Que mais poderia eu fazer? A bibliotecária castigou-me,

(e justamente) sem castigar, com o olhar, fatigado, já no próximo

ano, e com a culpa de todos os males a cair, pesada, no colo

do programa informático, pelo atraso, de um dia, na entrega dos livros.

Um dia de castigo. Já não podia regressar a casa, como pessoa,

e distinguir-me do eclipse que ganha a imprecisa dimensão da ausência.

Fiquei a ler, demoradamente, horizontes e as estradas

de embarcações que representam vidas e passados improváveis.

É a vista do fim de tarde: a ria urbana tão cheia de gente

eventual e os flamingos tomam plena posse da cidade selvagem.

Nenhum moliceiro, ou batel, me poderá levar tão longe

que me tire daqui, nem deste tempo emprestado.

 [sobrevoo]

Como nas conversas

Na fronteira da área de uma meteorológica conversa,

poderia dizer-te: cá se vai andando, um poema de cada

vez. E esqueceríamos o júbilo das latitudes onde a poesia não

se diz, nem a depressão do seu mais pálido e estranho reflexo

se vê. Mas deixemos o enfadonho rumor e delírio dos pressupostos.

Vamos além das fotografias. Ou entremos nelas,

na imobilidade fulgurante das suas imagens,

sem, contudo, trazermos, ou perturbarmos, a sua

inércia esparsa, vestida de técnica estética.

O verão chegou ao canto das minhas costas

e, voluptuosamente lento, não encontrou saída;

circundou-me; encarou-me; fixou-se num punhado

de sentidos e desenhou formas de transfigurar

os sentimentos dos meus mais fundos nervos.

Acendo-te a minha luz, uma evidência, para que entres

por baixo da minha pele. É possível afugentar a morte.

 [sobrevoo]

Sobrevoo

No que acreditas, e onde cabes perfeitamente, é o espaço

entre o teu subterrâneo e o teu extremo de universo.

A mim, doem-me os pés de tanto voar e as palavras sonham

o poema, longa e desnecessariamente. Desconhecem o ténue

fio do tempo; o seu ponto morto; a sua fugaz espectacularidade;

e a sua linha, frágil, de costura, que se purifica no azul do céu,

assim como no branco da noite que cai depressa demais.

Tudo isto se espessa na espuma de um café expresso, fonte

de resistência, onde, também, falta o tempo, numa miríade

de bolinhas de ar quente, aromatizado e apressado, à procura

de um sentido que ganhe a sua distância, ou que se aninhe

num peito receptivo, num instante certo

e de desnecessárias explicações.

 [sobrevoo]

Numa porta aberta

Nos meus olhos, a concepção de dedos que conquistam 

o abstracto do espaço e que procuram as linhas 

que formam o corredor do corpo que permuta o desejo. 

Tomar um último copo de acaso, talvez espirituoso, sem toldar 

a luz que se acende apenas a esta hora, quase meia-noite, 

e deixar dormir o calcário, o granito… As pedras em geral, 

pois o acaso justifica o vago da ausência de palavras no frio 

da alma, em pleno verão e, em corpos mal estacionados 

sobre os afectos que procuram dar um sentido aos abraços 

ao vazio. Visto de fora, à luz do dia, são pequenas coisas. 

Mas, à noite, são a interrupção das imagens, ou a ressurreição 

das palavras esquecidas nos subterrâneos da frase, ou de um verso, 

e quando as nossas sombras se tocam, ainda que inadvertidamente. 

 [sobrevoo]

Reminiscência

Não sei onde estás. 

Como que te senti de alguma forma, com qualquer coisa; 

com a clarividência de uma noite de insónia e a extravagância 

da aragem. Num gesto, num gosto, num cheiro, doces.
Chegas-me como um novo conceito de realidade, 

num reflexo conhecido, e tocas-me para reaparecer 

nas sombras da memória, que de mim se alimenta; 

que em mim se demora; que não consegue abrir os olhos 

à chegada da luz; que não quer reconstituir a história quando 

esta se torna inevitável, mais nítida: uma imagem recuperável. 

É sabido que, em certas horas, tudo se confunde e amalgama 

em coisas banais, como coisas banais, para preencher os espaços 

vazios entre as palavras, assim como entre as linhas, da vida 

que nos esqueceu e que quase só murmuramos para dentro, 

por dentro, no milímetro quadrado da precária intimidade. 

 [sobrevoo]

Progressivamente denso

Agora, o mar passeia-se pela cidade: 

a minha cidade, um certo odor a mar. 

As palavras chegam cruas e entram-me 

pelos olhos fechados, numa tarde 

que também se vai fechando, 

com prenúncios irremediáveis 

de que virá ainda mais vento 

pelo meio do amor que tenho 

pelos gatos e pelos cães abandonados, 

para me açoitar o sono, 

como os fustiga, a eles, cães e gatos, 

e ao fio da sua paz. 

 [sobrevoo]

Um outro poema sobre fantasmas

Quando os fantasmas não têm a certeza da nossa existência, 

ganhamos a transparência fundamental e a consistência da névoa 

a pairar num obscuro e impensável despropósito de vida. E, 

nesses instantes, podemos vê-los plasmados numa solidez de dúvida; 

eriçados, em torrente, até à mais profunda convicção de si próprios; 

imbuídos em suor e vóltios que gemem uma melodia acidental; 

mesmo à nossa frente e numa qualquer superfície que, mais ou menos, 

espelhe, para que, a nossa imagem, atravesse a nossa memória. 

 [sobrevoo]

Intermináveis

Há poemas que não tem fim, que não se deixam concluir, 

e que partem, sem partir, ainda com as raízes dentro de nós;
que nos deixam a olhar para o horizonte, como quem procura 

o amor ausente, um qualquer horizonte, mesmo que um horizonte 

confinado ao tecto onde despontam os bolores da habitação; 

que nos tocam o transcendente do odor e dos sons das imagens 

que se debatem para adquirir os contornos que deixaram de ser 

concretos e que vivem no limiar da realidade e dos sentidos; 

que adquirem a forma de uma melodia familiar e antiga, difusa, 

mas como que intrínseca à exactidão e à certeza da existência. 

São, sobretudo, os mais ruidosos e reproduzem-se no nosso silêncio. 

 [sobrevoo]

Parece claro

É mais fácil ser-se o voo dos pássaros nocturnos 

do que ser alguma pequena história sem fundamento, 

daquelas que, por vezes, cabem numa linha que se repete 

no caminho que se abre nos olhos da manhã, mas sem a nitidez 

desta (manhã), entregue a nós próprios, como uma memória, 

em direcção aos primeiros raios de sol, e que sobe, célere, 

pelas aflorações rochosas, como quem avança sobre as aflorações 

caprichosas da saudade, com o joelho a recordar, ao corpo 

de poema, que existe. Isto, voar, ou deixar que o vento nos empurre 

para longe da praia, com o seu hálito de mar e felicidade primaveril. 

 [sobrevoo]

Breve

Numa noite mais fácil, bebo a primavera da luz, 

as palavras dizem os contornos da água 

nas estrelas que cantam os rumores oceânicos 

e o efémero do corpo espelha uma qualquer alegria, 

ou seja, uma alegria sem motivo aparente, 

com uma agradável e nítida sensação de leveza. 

 [sobrevoo]

Ocular

Terão nome, os meus olhos 

que entregam os sinais de primavera? 

Serão janelas 

por onde entram o declínio da luz, 

as imagens dos contornos, 

os medos dos pássaros, 

ou o furtivo dos gatos? 

Sou um pouco mais do que eles, 

os meus olhos, 

que são os de quem, por bem, os procuram, 

sílaba a sílaba, 

em espirais de palavras voadoras, 

os versos. 

Poderão ser espelhos que eu não vi, 

os olhos, os meus. 

Talvez neles consigam lavar as mãos 

ou deixar a dúvida que balbucia a chuva 

dos olhos, dos meus olhos, 

onde sonho os dedos, os meus; 

onde acendo o corpo, o teu.  

 [sobrevoo]

[Céu]

Em Portalegre há mais céu, 

para o qual não comprei bilhete nem fui convidado. 

Nada é definitivo, mas todo este azul é meu, 

assim como toda a sua ilusão 

e, sobre tudo, o seu silêncio. 

Neste céu escrevo um pouco de sombra 

bondosa e indelével, 

que se poderá abrigar na serra 

como um indício essencial de verde e de paz. 

 [sobrevoo]

Trecho

Os versos do último poema acendem a manhã, 

sem ria. Encontra-me o assédio da primavera, 

no rebordo das miragens insólitas das planícies 

que compõem o horizonte geográfico da tua imagem. 

A tua imagem de futuro, um brilho obstinado de frases, 

a concha do desassossego num escaparate de poesia. 

 [massivo]

Vêm renascer à ria

A cidade enche-se de páscoa. A sua depressão 

de inverno: curada pela chegada da psicologia 

multilingue de olhares ávidos de salvação 

e deslumbre, que, num impulso brusco que pausa, 

seguem a tribo hasteada, com o olhar, para ver longe 

a polpa do seu longe; deambulam nas marés vivas 

de momentos irrepetíveis e na afabilidade do clima, 

onde se exceptua o sobressalto do seu rubor que é 

a demora do meu sol na sua pele, ou algo assim. 

 [massivo]

Isagoge

Encontro, no elevador, parte do perfume que se cruzou 

comigo no passeio. É um perfume sem rosto e, contudo, 

tão gentil, como se existisse para alimentar a minha luz 

interior e não fosse um rastilho de vóltios para um drama 

que a linearidade do outono não entenderia na primavera, 

nesta sinopse verosímil de primavera de possíveis ângulos 

de observação desdobrável. Porém, quando o elevador range 

a evocação de um deus devorador de perfumes que geram 

emoções sob fascínio do anonimato, o dia regressa à vaga 

do fado feito de múltiplos e pequenos pormenores imprevistos, 

os perfumes evaporam e o dia precipitar-se para o encontro 

inevitável e repentino com o escritório à beira da loucura. 

 [massivo]

Pela pequena porta

Perco o coração na ria, repetidamente, habituado à rotina de se perder. 

Sei que a primavera é maior do que o pensamento e que não se deixa 

aprisionar em fotografias digitais ou analógicas, em espelhos, na retina, 

nas palavras, nas memórias e estou a tentar senti-la no caule do poema; 

a esquecer as perguntas em chamas, que não se conseguem ver sem piscar 

os olhos, várias vezes, e que aparentam incendiar as memórias à beira 

da reforma ou à beira de um novo rumo que entra nas pupilas cheias de céu. 

 [massivo]

Gravação

O vento, quase imperceptível, afaga as minhas raízes aéreas. 

Descanso sobre a página, uma folha tenra da primavera. 

Uma folha como qualquer outra, entre muitas outras, 

com pouco e tanto para contar, que segue facilmente 

o andamento lento da luz ávida, contudo, perfeitamente 

incapaz de inundar a cidade mergulhada na aridez de noite. 

Entretanto, a ria, polvilhada de pólen, leva-me para longe, 

com a vontade que eu trazia de me perder nesta neblina 

autêntica, onde deixo as pegadas de um gesto reflexo; 

onde os sentimentos transmutaram a paisagem e o nome 

que te anuncia não te diz e te dá a forma de um mistério. 

Onde está a chave, o destino de ir para onde já me encontro? 

 [massivo]

{quando o poema é uma árvore}

Um poema é, por vezes, isto: uma árvore. 

Rebelde, em bruto, que não se deixa, ou não 

se deve, podar; de quem não vemos todas 

as raízes: a origem; com um tronco onde, 

por sensatez e estima, não rabiscamos as 

nossas alegrias, o amor. 

 [massivo]

Forma elementar

O meu amor analógico na parte biológica do poema. Sinto frio, 

uma gripe de palavras improváveis que desenterram o que eu 

quero esquecer. Agarro-me, com firmeza, à frieza retórica 

dos números à procura de um pouco de calor. E conto baixinho, 

conto para mim, conto para não pensar em mais nada, 

para permanecer na parte de fora de um qualquer sentido 

que me possa colher da ausência que é esta paz de abstrair 

a mente da impaciência dos números, das palavras, das imagens, 

até adquirir a forma elementar e transparente da brisa que te abraça. 

 [massivo]

Pelo prazer ou pelo capricho

É uma margem mais coerente, um lugar mais provável. 

Tudo aqui é mais caro, mas nem por isso mais simpático. 

Ou talvez o brilho monetário do meu olhar seja insuficiente, 

ou é um intervalo vago nesta geografia de conhecidos. 

Vi o que tinha, e o que não tinha, a ver: as grandes bifurcações 

da verdade em lotes normalizados; a beleza artificial entroncada 

na beleza natural com a mesma falta de garantias; a real incerteza 

que não oferece consolo; o brilho sofisticado e apelativo, até a linha 

do horizonte omisso; a sensação ou o traço seguro da presumível 

alegria; a ingenuidade da cidade à procura de espaço e ordem; 

que, afinal, eu sou muito mais livre e feliz do que imaginava. 

Não há pombos. Mas há gaivotas, que procuram a tempestade 

consumista, como uma oportunidade de festim aprimorado. 

Afinal, há excedentes, pelo menos, visivelmente mais apetecíveis, 

ou a imagem táctica da ilusão estatística de poderem existir. 

Por outro lado, também, tudo aqui é mais conciso, mais breve, 

mais curto e depressa se chega ao fim, um qualquer fim. Fim. 

 [massivo]

Este silêncio

Este silêncio, que responde à tarde sem nada e ao céu curvo 

de cor-de-laranja de admiração, está cheio de gente. Espantosas 

pessoas que se alimentam de recordações doces do toque calmo 

da mão do sol-poente, ou se esquecem de partilhar o deslumbramento 

e o êxtase irresistível. Como se tudo se passasse com outros ou no sítio 

onde admiravelmente não estão e o instante não ficasse cada vez mais 

longe de qualquer um. Por dentro choram, como se perdessem alguma 

pessoa de família, e por fora sorriem, como se encontrassem a melodia 

oficial de uma qualquer íntima, minuciosa e indizível glória amorosa. 

Ou sou eu, carregado de ramos invisíveis de árvores imaginárias e à janela, 

que, sem expressão, não vejo a assinatura do alvoroço de intenções amáveis. 

 [massivo]

Não saias pela margem

O ulmeiro abrolha com urgência. 

Sente-se-lhe a ressurreição e a impaciência; 

as emanações das intenções materiais de uma antecipação 

de primavera numa primeira imagem imaterializada, 

contudo, sem o tom profético, mas com o tom de uma absoluta certeza 

que quase fere de morte qualquer ensejo de guerra. 

Não encontro o fio condutor que me conduziu à parte mais nobre do ulmeiro, 

onde eu confiro essa revolução de paz, da qual provo a sua surpresa límpida 

que liberta as palavras das ameaças e as isenta dos delírios dos aracnídeos 

que tentam prender-nos os braços de ar. 

 [massivo]

Almofada

Recordo-me do arrepio inicial, do coração da história 

que povoa a memória sobre a determinação do silêncio, 

aquele formigueiro de imagens que levam a ria a soltar-se 

do cais e a lamuriar-se pela praça, onde a minha voz sem dor 

me chamava e chama e o amor era um raio de sol no tecto 

do quarto, o palco de um teatro privado de sonhos de encontros 

por realizar. Um mundo invertido que encontrava o seu sentido 

nos dialectos das plantas sem promessas, o refúgio das assimetrias 

das circunstâncias e das razões misteriosas, que é, também, uma 

das origens dos sorrisos estúpidos da invenção do amor analgésico 

e que povoam o esqueleto dos poemas: a sua fonte e base de conforto. 

 [massivo]

Imaterial do amor

O mar, arrepiado, que já viu tantas histórias 

e que se move por necessidade, vai encurtando 

a solidão da praia num abraço que a diminui. 

Ou melhor, que a inclui perfeitamente em si, 

como se a reclamasse como coisa sua, apenas 

sua, na decisão de amar a laguna, que já teria 

tomado, já lhe teria dado o acto misericordioso 

de ria absoluta e definitiva, não fosse o pavor 

da memória humana ter depositado várias 

toneladas de álibis na duna que se extinguia, 

que perdia a memória em rudes prestações, 

na imensidão decisiva de areia de inconsciências 

obsoletas e irremediáveis, que durarão mais 

do que as fotografias digitais de uma indiscrição. 

Junto, saberá a mortalidade por quê, tudo isto, 

na mesma pasta imaterial do amor, em memória. 

 [massivo]

Algumas coisas em pequenas partes, sem paisagem

Esta coisa de rebobinar, de iniciar como quem volta a trás, 

pode gastar-se ou partir, tudo coisas de acabar ou a termo; 

coisas que, em verdade, não existem, ou são só coisas. 

Hoje, quando me vi ao espelho para decidir se aparava esta 

coisa que é a barba, encontrei uma coisa assim como um traço 

contínuo, no lugar dos lábios, e disse-me: sorri, coisinha! 

E a coisa compôs-se, mas a barba lá continuou, coisa e tal. 

Há quem procure coisas em mim, uma qualquer coisa 

para desperdiçar, uma qualquer coisa que não tenho. 

Eu não tenho coisas, as coisas não são minhas, embora 

estejam por aqui, em mim, e eu próprio seja uma coisa. 

Entre coisa e coisa, as coisas também nos dão alegria, 

ou a ilusão de o ser ou de a ter, quando não nos coisam. 

Aquela mulher não é louca. E aquele homem, também 

não! Continuam a sonhar, como eu. Somos sempre os 

mesmos a sonhar. Eu procuro coisas nas palavras, ela 

procura coisas pelo chão e ele procura coisas no ar. 

Acredita, eu, em alguns dias, muitos dias, para além 

de procurar coisas nas palavras, procuro coisas no chão, 

no ar e em todos estes loucos que não o são. 

 [massivo]

Do dia

Não são falinhas tortas, palavras tatuadas ao acaso 

num papel casual, com uma tinta escura e paternal. 

Gostaria que não necessitasses de uma lei, ainda 

assim cega, para que te reconheçam como minha 

igual, para que te imponham em número, como se 

fosses apenas isso: um número, uma proporção, 

uma simetria, um gráfico… estatísticas de ocasião. 

Mas, num certo sentido de similaridade, deseja-se, 

mas não se espera, que deixem de existir homicidas, 

violadores, corruptos e corruptores… agressores, 

ou a intolerância, o sectarismo, a discriminação... 

Deverias poder estender-te pela ria, sem medo, 

a bradar felicidades em demoradas viagens salinas 

com o tempo das ruas e das marés, que não fecham 

aos domingos. Mas os senhores não mudam, não 

vacilam. Têm a urgência num repasto elaborado 

e fácil, o entendimento de uma hipocrisia milenar. 

 [massivo]

Dentro

Em alternativa, o dia acerta-se por uma razoável curva estatística 

mecânica, que continua a sonhar, numa intrincada rede de fé 

automática, que se precipita para o persistente sorriso sonâmbulo. 

Digo eu, com a galhardia de um poema a uivar-me na palma da mão 

quente, com estrelas a brilhar sem bússola. As estrelas de sempre, 

que continuam a beber a sede da lua, num tédio de pé, ao balcão. 

Talvez tudo se explique nesta espuma de café, colada à chávena, 

onde deixo as pegadas de uma vida, enquanto a melodia se perde 

nos olhos coalhados e a tua imagem frontal emudece gradualmente. 

Mas, se de facto assim for, é tarde; já não vou a tempo de entender. 

A funcionária já se precipitou, amável e sorridente, a levantar a mesa. 

 [massivo]

Possibilidades massivas

A chuva reimprime os pequenos espelhos onde se reflecte, 

nos intervalos, a afeição da lua, sem argumentos adicionais. 

Vê: os sentimentos, mais do que meras palavras, ostentam 

a singularidade e a pluralidade das mesmas letras obstinadas, 

mas abandonam os simulacros de sinais de um passado de 

ruídos, de tormentas de silêncio e de protestos de caminho. 

Não sei se perdi, algures, o caminho tomado no início, ou se 

esse caminho entroncou, naturalmente, neste, onde agora 

me encontro. Sei que o outono deu lugar ao inverno e que 

os seus dias já estendem os ramos azuis, numa determinada 

atitude revolucionária de luz e de conquista de espaço à noite, 

à sua parte visível, para cobrir a terra com o meu verde diurno. 

Conheço estes pássaros nocturnos que, felizes, abraçam os meus 

olhos. Mas deixemos o céu, trago na pele o mar que tirei da gaveta. 

 [massivo]

Duplo traço encarpado

Procuram-me os dedos e os medos das palavras relutantes, 

que se alinham no estertor da linha imaginária, ou lugar- 

-comum, do horizonte que a névoa ainda permite, antes 

do abraço, o seu humedecido abraço de fim de inverno. 

As palavras servem-se da névoa para, primeiro, aderirem 

ao rosto e, de seguida, se entranharem na pele e fluírem 

pela imprevisibilidade das células, percorrendo o corpo 

para florescem, talvez ao sabor de um qualquer acaso, 

capricho sanguíneo ou arrepio cerebral analógico. Mas, 

o mar abre-se aos meus olhos, que se abrem ao mar, 

e assim fica o corpo de um sorriso, num dia suspenso, 

num colossal estribilho, entre o cliché do mar, dos olhos, 

da abertura e da iminência. Outra forma serena de viver. 

 [massivo]

Extrospecção

A alegria aérea da ria e a indecisão do crepúsculo 

da cidade, fundem-se e assemelham-se a um 

capricho de névoa para embalar as palavras. 

O outro poema que está no grou de papel 

e eu estou aqui (o nome do lugar nada acresce 

ao poema), a olhar para o vazio, vocês sabem 

como é, de um pacote cheio, sete a nove gramas, 

de açúcar, mas não sabem porquê ou se eu sei, sequer.

 [massivo]

Latente

Aqui mergulha a cidade, onde já me confundo como parte 

desta margem indistinta e a desobedecer à solidão e ao mundo. 

Não sei bem há quantos anos-saudade percorro estes canais. 

As palavras não o dizem. Nem os meus olhos dizem a forma 

da tua boca, do teu nariz, dos teus olhos… De todo o teu rosto 

completo pela luz do luar, o brilho solto que inventa labirintos 

para o amor desvendar em várias velocidades e compassos. 

Aqui, longe das areias movediças das conjecturas, as emoções 

são lugares contínuos e habitáveis: o fermento da existência. 

E a cidade prossegue, sob a ria, por passagens subterrâneas. 

 [massivo]

Moleza

Gosto de dias assim, dias em que o rebordo das palavras límpidas 

espelha a azáfama do Sol, que se multiplica em beijos meigos, 

e o brilho dos pássaros no céu aberto. Céu de um magnífico azul 

tenso. Exemplifico o azul tenso, como aquele azul que os nossos 

olhos, não muito líquidos, nem muito secos, prolongam em bondade 

humana, de um horizonte a outro horizonte diametralmente oposto 

e a todos os seus confinantes laterais e sucessivos, num céu imaculado 

e de fundo inalcançável; absoluto, quando em alto-mar e cerca do 

meio-dia de um dia perfeitamente limpo e de uma qualquer primavera. 

Eu fico imóvel, com o corpo no tempo, enquanto os lugares passam. 

O lugar, como uma medida de tempo, e o tempo, como um destino. 

 [massivo]